Coquecigrues

Le dernier

2008-08-10T10:24:00.002+02:00

Tout le monde autour de moi arrête, comme si la génération blog trouve sa limite à la fin du lycée... C'est pas plus mal d'autant plus que j'avais ça en tête depuis un bon moment. J'arrête donc ici, c'est fini. Et je n'en recommence pas un nouveau. À mon avis la seule raison, et tout à fait valable, c'est que je n'ai maintenant plus besoin du blog comme une motivation à écrire.

Je regarde un peu derrière moi et combien d'épisodes de ma vie personnelle sont illustrés dans des articles de blog. On pourrait tout reconstituer. Probablement, dans une dizaine d'années, on rentrera cette tendance dans la case "modes préados" et on en aura un peu honte, presque. De mon côté, ça sera peut-être, sûrement, la même chose, mais je vais quand même m'efforcer de garder une certaine nostalgie, une certaine reconnaissance, au delà du ridicule que ça représente. Jusqu'à mon précédent blog et même encore un peu dans celui-là, j'ai utilisé le fait d'être lu comme une motivation à réfléchir, et une fois que je n'en ai plus eu besoin, je l'ai quand même utilisé comme une motivation à écrire.

Tout ce que je dis là, c'est qu'on s'en moquera sûrement, et on laissera nos souvenirs de blogs comme un chien abandonné au bord d'une route, mais on en a tous eu. Et je suis certain que je ne suis pas le seul pour qui ça aura eu son importance... Allez-y, criez.

Noms au générique

2008-06-19T18:00:00.002+02:00

Lycée : fini. Nouvelle tranche d'existence.

Hauts

2008-06-10T19:25:00.004+02:00

J'irai loin derrière la lune, repousser l'antimatière. J'irai tout connaître.
Je pourrai creuser, voler, ou trouver un chemin plus vaste encore.

Mais nous serons encore prisonniers.
D'une heure, d'une place, d'un temps ou d'un espace,
D'une prison plus grande.

Je quitterai les galaxies. Je verrai tout de haut, et ce qu'il y a encore plus haut.
Je calculerai tout, je toucherai du doigt l'univers, et m'en saisirai.

Mais nous serons encore prisonniers.
D'une heure, d'une place, d'un temps ou d'un espace,
D'une prison plus grande.

Je n'aurai besoin d'yeux. L'être sera moi, et je serai l'être, et tout ce qui est.
Je serai toi, moi, les ordinateurs, les fleuves et chaque astre.

Mais nous serons encore prisonniers.
D'une heure d'une place, d'un temps ou d'un espace.
D'une prison plus grande.

J'appris alors à l'aimer.

S'il faut se résoudre à y être enfermé,
Est-il un seul savoir, devant ton ignorance,
Qui pourrait transcender celui qui te permet
D'en avoir la conscience?
Là est le seul diamant.

2008-06-10T09:42:00.006+02:00

Ovolution

2008-06-04T21:34:00.003+02:00

En ce jour nouveau que le seigneur tout puissant nous donne, voici un peu de trip-hop. Après en avoir chié depuis deux mois avec ma radio, j'abdique, et je mets la radio Électro/Trip-hop de Deezer qui ma foi est pas mal du tout.

Et voici du Cinematic Orchestra :

Au bord d'après

2008-05-27T21:34:00.005+02:00

Je marche sur les trottoirs.

Chaque fois que je croise une femme belle, je me dis : "Et s'il se passait, quelque chose, maintenant?" J'ai rencontré ma première petite amie en lui cassant le nez. Il y avait dans cet instant, quelque chose de simplement anodin, un accident. On riait. Et puis on a commencé à se parler, et on a continué : on a continué, tout est là. C'est une seconde, une seconde de bouleversement, de perturbation, d'où se tricote une histoire. J'en ai vécu d'autres, ensuite, et le sentiment d'anodin de ce premier instant s'est dissipé ; je suis de nature observatrice, et plus cet anodin me paraît la préface à un long chemin, moins je le vis comme une chose banale. J'en suis là : à espérer cet évènement, cet anodin, ce soudain trait de craie dont on dégage un dessin. J'en suis à me dire ceci, chaque fois que je croise une femme belle : "Et s'il se passait quelque chose maintenant?"

J'avance dans la rue, sous les pas d'une d'entre elles. Son manteau fait quelques vagues et mes yeux sont dessus ; je la suis comme son ombre, et j'attends l'anodin. N'importe quoi : "oh, tu ne me reconnais pas, on était au lycée ensemble", "pardon, je n'ai pas voulu vous bousculer, je vais vous aider à ramasser vos affaires", etc. Soudain, et c'est ce qui m'excite car j'attends un soudain, elle se met à courir : elle va rater son bus, il s'apprête à partir, elle court, elle appelle. Rien n'y fait : elle ralentit son pas, c'est trop tard, elle prendra le prochain. Tout ce temps, je l'ai suivie, feignant que ce soit le mien aussi. Je m'asseois à l'abribus : "C'est amusant d'avoir raté le bus ensemble !" Elle ne répond pas. Raté.

Je ne sais pas pourquoi je m'obstine : j'ai de plus en plus le sentiment de passer pour un pervers. Elle fouille dans son sac à main. Je regarde mes pieds. Un moment, assis là, je sens son regard. Je me tourne, elle le dévie une seconde, par timidité. Moi, je ne lâche pas, je la fixe, elle se retourne à nouveau : "Excusez moi, je vous ai pris pour quelqu'un d'autre."

Je me sens bête, et il se passe cette chose idiote : ma bouche prend le dessus. "Et alors? Je veux dire, qu'est ce que ça change que je sois quelqu'un d'autre? Vous ne voulez pas vivre un instant?" Elle se lève. Elle m'a pris pour un fou. Elle commence à partir. "Franchement, répondez ! Pourquoi on ne discute pas?" Elle est en train de courir. Je suis ridicule.

Assis, tout seul, tout seul. Je me demande d'où vient cette obsession. Vivre quelque chose. Changer un temps, créer une vie. Chaque personne que je croise, est peut être la mienne. Ceci tient à vivre un instant, un instant soudain, que plus tard on appellerait rencontre. Ceci ne tient qu'à ça. J'ai cette obsession que d'en créer, et tout foire à chaque fois. Parce que je me passe du hasard. Je me passe du désintérêt. Je cherche avec chaque femme l'instant que l'on partage, et sur lequel on construit. Je modèle cet instant, qui me glisse entre les mains, parce que mes mains l'ont fait. Le destin n'aime pas qu'on la lui force.

Je rentre dans le bus, comme un mort. Soudain, un choc. Soudain? Soudain, je tombe, et j'entends une voix : "Excusez moi, je ne vous avais pas vu, je vais vous aider à ramasser vos affaires.

La sérénade interrompue

2008-05-25T12:39:00.002+02:00

Je me rends compte que je n'ai jamais parlé ici de Debussy, c'est un peu curieux.

Je suis pas dans l'esprit : "je vais faire une petite biographie, ça me fera écrire quelque chose", et ça tout le monde s'en fout, à raison. Mais quand ce sont les travaux de cet homme qui représentent toute la démarche créative comme je la conçois, je trouve alors assez important, voire fondamental d'en parler dans le seul "endroit" où je communique un tant soit peu artistiquement.

Ce que je trouve merveilleux dans ses compositions, c'est que ce sont des tableaux. Si on est logique (et buté comme un foin, tant qu'à faire) on ne peut pas véritablement dire "L'univers musical de Debussy", parce que chacun de ses morceaux possède essentiellement son univers musical unique. Bon évidemment, il y a des similitudes, tout n'est pas noir ou blanc... Mais le charme de sa musique réside là.

En lisant les titres, et les indications, on est forcément un peu troublé. Quant on déchiffre Des pas sur la neige, on est un peu surpris par ce qu'on peut lire sous la première mesure : Ce rythme doit avoir la valeur sonore d'un paysage froid et glacé. Toute la démarche de Debussy est là : il peint des tableaux. Il fait de la musique une peinture, et justifie tout le nom "impressionisme". Il faut oublier tout de suite la notion de basse et de mélodie : toutes les notes participent au même tissage sonore, à la construction d'une ambiance, d'une atmosphère voire d'une histoire.

Evidemment, une croche n'est pas plus une lettre qu'un doigt n'est un pinceau : on se situe encore dans le plus abstrait de tous les arts. Il faut donc conditionner celui qui joue, autant que celui qui entend. Les titres sont là pour ça : les collines d'Anacapri? Qu'est ce que c'est que les collines d'Anacapri? C'est l'oreille qui va les découvrir, pendant que les notes les dessinent, si l'auditeur s'est préparé à découvrir des collines.

Pourquoi est ce que je voue un tel culte à Debussy? C'est vrai que l'esprit fan, c'est malsain. Mais je n'aime pas véritablement sa musique, plutôt sa démarche. Ses compositions m'ont fait découvrir la démarche artistique la plus aboutie en mon sens : la construction d'un univers. C'est généralisable à tout : l'impressionisme vient de la peinture, mais se retrouvera en littérature. C'est l'objectif le plus fondamental dans la manière dont je fais mes musiques, mes poèmes, et tout ce qui s'en suivra. L'idée selon laquelle l'art est tellement étranger à la raison que ce n'est pas le sens d'un mot, d'une note ou d'un trait qui prévaut dans l'oeil artistique, mais plutôt l'impression et l'évocation.

Le bal des lamantins

2008-05-25T11:40:00.005+02:00

Ont rendez-vous à la pleine lune
Pour une valse ensorcelée
Les éléphants de mer
Sous les flots étoilés,
Au loin des dunes.

Leurs nageoires peinent à étreindre
Mais ils s’étreignent tout de même.
Ils s’aiment assez pour feindre
D’offrir des chrysanthèmes.

À jamais ils s’enlacent, et du coin des paupières
Un pêcheur aperçoit, à l’ombre de la mer
Deux silhouettes éternelles qui s’aiment dans le soir.

J'ajouterai peut être un dessin que j'ai fait sur ce poème, mais je l'aime pas beaucoup.

Résurrection

2008-05-18T10:21:00.006+02:00

Ça faisait tellement longtemps que j'avais pas posté que Firefox avait oublié mon nom et mon mot de passe pour Blogger !

Semaine fructueuse dont je vais livrer quelques bribes (ça vaut le coup). Festival des lycéens ! OCF8 fait un carton, et attrappe un plan concert pour cet été (merci à Océane). Je posterai de la vidéo si on en m'en passe. Les photos prises par Muriel :

Et puis hier Monty Alexander en concert ! Le toucher idéal, on dirait du Peterson, c'est doux, c'est léger, toute l'harmonie est riche ; j'ai fait une vidéo en qualité pas terrible mais il fallait bien immortaliser ça.

LA VIDÉO DE MONTY ALEXANDER A ÉTÉ SUPPRIMÉE À LA DEMANDE DE L'ORGANISATEUR DU CONCERT. SI VOUS LA VOULEZ TOUT DE MÊME VOUS POUVEZ ME DEMANDER JE PEUX L'ENVOYER PAR MAIL, MAIS LA QUALITÉ EST POURRIE.

Céladon

2008-04-27T23:54:00.005+02:00

J'existe encore.

Aujourd'hui j'ai été voir J'ai toujours rêvé d'être un gangster , c'est gentil, c'est plaisant, bon rien de vraiment transcendant. Pour ma part, j'ai trop de choses qui pèsent pour pouvoir me consacrer correctement à Zak. Il y a le film, le festival des lycéens, et puis l'orientation, le bac, et tout et tout. J'ai entamé un autre projet, de rassembler un peu mes poèmes dans une sorte de recueil.

Je n'ai rien d'intéressant à dire, pourtant je vous promets que je fais un gros effort... Je publie donc un peu de musique.

Aphex Twin - Nannou

Sa robe blanche

2008-04-15T00:26:00.002+02:00

Et tout ce qu'elle a dit était vrai
Elle
Si blanche, si pure
Mais c'est fini

Tant de pas depuis
Depuis tes derniers mots
Tes derniers sanglots, quand je ne te croyais pas
Que j'avançais sur le chemin
Sans me retourner
Sans me retourner vers toi

Maintenant, à la fin de la fin
Je revois ton visage, loin
Je me souviens de ton dernier sanglot
Je me souviens de ton regard

Tout ce qu'elle a dit était vrai
Tout le mal est fait
Tout le bien est mort
Je n'ai que le souvenir
Le souvenir

Mais il est là et alors il y a quelqu'un

Les éclopés : X

2008-04-07T23:01:00.002+02:00

Les éclopés : I

Les éclopés : II et III

Les éclopés : IV

Les éclopés : V et VI

Les éclopés : VII

Les éclopés : VIII

Les éclopés : IX

X

“Il faut le tuer.”

Ils n’avaient fait que courir. Deux ombres muettes, qui avaient fui dans les bois, toute la nuit. Lewis et Lars s’étaient arrêtés sous un arbre : ils étaient harassés.

Lewis se dressa, fit quelques pas. Silence.

Derrière lui, sur la joue de son frère, coulait une tristesse. Une sombre mélancolie, qui mélangeait toutes les flammes de la nuit passée. Un sanglot s’échappa. Lars fondit en larmes.

Lewis ne bougea pas. Il répéta.

“Il faut le tuer.”

Incommodé par le sentiment d’une certitude fragile, il se retourna, s’assit à côté de son frère, et le prit dans ses bras.

“Tu sais, Lewis, j’ai parfois eu peur de l’instabilité. De l’équilibre éphémère. Zak a l’air de vouloir l’incarner. Il est l’impulsion, l’extrême, et au fond, je crois avoir ressenti une profonde terreur vis à vis de lui.”

“Il a centré le monde sur sa philosophie, son égocentrisme, et ça le pousse à tout détruire autour.”

“Je me pose une question, le plus affreux, c’est qu’elle n’a pas de réponse : pourquoi Wilson est mort?”

Lewis se tut.

“Peut être, répondit Lars pour lui même, peut être que le hasard, tout simplement, le hasard a assis Wilson sur le destin de Zak.”

Lewis ajouta :

“Zak modèle le monde que voit ses yeux comme celui qu’il aimerait comprendre. Si son passé ne relève plus des préoccupations de son esprit, il supprime son passé. C’est pour ça qu’il a brûlé le Manoir en partant.”

“Alors si tu sais pourquoi il l’a brûlé, dis moi pourquoi il est parti !”

“Je ne te le cacherai pas... je sais qu’il a décelé quelque chose. Il s’intéresse énormément à la philosophie, mais pas au fatalisme de Léonard. Il a lu des livres, dans cette bibliothèque, qui l’ont “éclairé”, mais que sais-je ; il a démoli le piano sur lequel je jouais parfois, et les partitions ont disparu aussi. Ce n’est pas un hasard, cela correspondait à une certaine vision du monde, un déni de l’art, de l’esthétique, quelque chose. Encore une fois, il modèle son environnement selon les traits de son esprit. Si le piano n’a pas lieu d’être, il ne sera pas. Il veut tout symboliser. Son départ, aussi, est sûrement symbolique.”

Il y eut un instant de silence, de doute, que Lars brisa.

“Alors il cherche quelque chose?”

Les éclopés : IX

2008-03-25T22:49:00.006+01:00

La machine est relancée. Figurez vous que ce chapitre, le plus court, est celui qui m'a posé le plus de problèmes.

Les éclopés : I

Les éclopés : II et III

Les éclopés : IV

Les éclopés : V et VI

Les éclopés : VII

Les éclopés : VIII

IX

J’ai tout brûlé. Le passé, les carafes, tout est sens dessus dessous, en cendres. Tout est en volatiles cendres. Et je ressens une intense pureté, une fragilité aussi. J’ai beaucoup couru, après l’incendie. J’ai eu très peur. Mais je crois que je suis caché, loin, au fond. Et maintenant, je pense. Je pense à toutes ces choses qui vont m’arriver. Où est la vérité? Je me suis posé beaucoup de questions, qui commençaient par “pourquoi”, et qui parlaient de “l’homme”. J’ai vu tant d’absurdité. Mais cette lumière... Quelque chose en moi, réveillé par les vérités fécondes des esprits divins, quelque chose en moi est convaincu que quelque part, loin sur le chemin des vies, est dissimulée une éblouissante vérité. Une réponse à cette question, cette terrible question sans mots : “Pourquoi l’homme?”, peut être. J’aimerais pouvoir courir vers elle.

J’ai tout brûlé. Il n’y plus de carafe. Il n’y a plus d’attache, plus de quai. Je suis libre, incroyablement, désespérément, libre.

Et j’ai faim...

Ils patientent à ton chevet

2008-03-14T21:07:00.003+01:00

Edit Depuis son écriture ce poème a été peaufiné, voici.

Là où meurt la reine
Où le soleil se couche
Où la brume dissipe tout ce qui était vain
Le rend plus beau encore
Et la lune caresse le lit à baldaquin
Où gît son petit corps

Ils te tiennent la main, les anciens crépuscules
Assise en tailleur sous les immenses pendules,
Et les histoires de coeur.

Ils baissent la lumière, les instants cristallins
Qu'enlaçaient près des âtres tes lèvres de lin
Au pied des astres.

Ils patientent à ton chevet, les amoureux transis
Dont le doute inonde au soir de tes envies
Les ultimes secondes.

Les philosophes sont trop froids

2008-03-09T23:18:00.005+01:00

Je n'ai plus employé le mot mélancolie depuis si longtemps.

Je n'ai plus cherché à caresser ça... la douceur, le mensonge, un lit. Elle qui fut l'amie, je la laisse là, béante, affamée, essouflée, sur le bord de ma route.

"Je suis là."
"Où est la Philosophie?"
"Je crois que nous avons un peu coupé les ponts. Viens, prends ma main."

J'aimerais revenir à elle, et elle pardonne tout. Elle n'a pas envie de savoir ce qu'est la vérité, et si elle ment moins bien c'est sûrement parce que son charme n'est pas dans l'esprit. Je regarderai, ce soir, plutôt son visage à elle que les tristes pages du savoir. Je caresserai ses cheveux plutôt qu'un parchemin, le jour où les lampes empêcheront de lire et que les yeux ne verront que d'autres yeux brillant quelque part.

Son chemin ne va nulle part mais passe par une belle forêt. On m'avait promis que l'autoroute de la connaissance s'arrêtait quelque part mais faire demi-tour n'a pas été simple. Je me fiche, dans ce sentier ancien où je marche à nouveau, de ne trouver de fin. Mes pas en sont une.

La photo est de Chloé & Hélène

2008-03-07T15:05:00.001+01:00

Parenthèse

2008-02-28T22:14:00.005+01:00

Je sais plus trop si j'avais déjà fait un truc sur Paranoid Park ou pas. En tout cas, je viens de récupérer la bande originale, et ce morceau d'Ethan Rose intitulé Song One.

Ça me fait quelque chose à griffoner ici : soyons clairs, je n'ai même pas le temps de peaufiner le nouveau chapitre de Zak. Entre le ski, Paris, la musique, et compagnie, enfin bref c'est un peu la macarena dans mon programme.

Après toutes ces péripéties, je republierai à bloc, si ça intéresse quelqu'un.

La dernière force

2008-02-18T23:49:00.006+01:00

Jamais je n'arrêterai d'écrire.

Jamais.

Écrire est la force de l'homme. Écrire, c'est affirmer : je suis un homme. Je porte ces valeurs profondément humanistes que sont l'esthétisme et la réflexion. Je porte ce désintérêt au monde matériel que rien de ce qui n'est humain ne pourra jamais concevoir. Écrire est cette chose foncièrement stupide, sans intérêt, sans impact qui fait de l'homme cet être unique : cet être qui au détriment de tous les autres se prête à l'envie de créer un nouveau monde, celui des idées. Cet être qui se complait dans ses nouveaux axiomes, et devient tout à coup Dieu. Si un jour plus personne ne me lit, ou que tout le monde trouve mes mots horribles, je continuerai de dire, seulement pour moi : je suis un homme.

Mes aïeux

2008-02-17T21:20:00.002+01:00

Pas de publication des Éclopés aujourd'hui... Malgré mes impératifs, j'ai pas envie de foirer ce chapitre, le seul de nature poétique, et je préfère prendre du temps pour le soigner plutôt que de l'expédier.

Evidemment, je m'en excuse...

Tout ceci sera publié dans la semaine, quant à la suite il devrait y avoir des problèmes, parce que je ne serai chez moi ni ce dimanche ni le suivant... Et la semaine d'encore après, je révise la bac blanc... Et encore après, je le passe !

Les quelques publications que je vais essayer de faire tout ce temps seront donc assez éparpillées.

Les éclopés : VIII

2008-02-10T10:33:00.001+01:00

Les éclopés : I

Les éclopés : II et III

Les éclopés : IV

Les éclopés : V et VI

Les éclopés : VII

VIII

Lars jouait tranquillement avec Wilson, son jeune frère, en lisière des bois.

Lars n’était pas de nature à s’inquiéter des problèmes de ses prochains, suffisamment tourmenté par les siens : il avait été trop jeune pour prendre du recul comme Lewis sur les drames qui les avaient conduit au Manoir, trop âgé pour y être insensible comme Wilson. Aujourd’hui il avait quinze ans, et la graine de trouble plantée dans sa mémoire avait poussé, si bien qu’il était devenu un garçon refermé, froid, taciturne.

“Wilson, fourre pas tes mains là dedans, et puis c’est quoi, d’ailleurs?...”

Son petit frère était en train de tripoter une vieille carcasse desséchée d’animal mort. Quelque chose qui, à l’odeur, devait avoir de l’âge.

“Et puis il va falloir qu’on rentre. Mais qu’est ce que tu fais avec cet os? Si Lewis te voyait, il t’en mettrait une !”

Il jeta un regard dédaigneux à la dépouille, et constatant que Wilson se fichait des réprimandes de son frère, il se retourna vers la forêt, marmonnant :

“De toute façon, il faut toujours qu’il la ramène Lewis. Tu sais."

“C’est quoi ce truc que t’as dans les mains ?”

C’était la voix de Zach qui avait retenti dans le dos de Lars. Son ton était plutôt agressif. Cet asocial avait pris la désagréable habitude d’apparaître mystérieusement, comme un prestidigitateur. Il semblait vouloir se donner ainsi un air théâtral, charismatique. Lars n’appréciait pas ce besoin de se mettre en scène.

“Qu’est ce qui va pas, Zach? T’as l’air énervé.”

Mais il n’entendait rien. Il insistait.

“Réponds, Wilson !” s’énerva Zach, secouant énergiquement le bambin. Il était véritablement en colère.

Ce dernier se retrouvait un peu dépassé par les événements. Entre un frère râleur et ce fou solitaire qui venait lui chercher des noises, il ne savait plus où donner de la tête. Espérant calmer ses deux camarades en allant simplement reposer son squelette d’animal un peu plus loin, il fut brusquement stoppé par Zach qui paraissait encore plus enragé :

“Réponds moi ! Où l’as tu pris?”

“Mais là, dans la forêt, je sais pas, je l’ai trouvé !”

Une lueur diabolique grandissait dans ses yeux. Lars commençait à comprendre. Impuissant, il essaya encore de calmer le jeu.

“Zach, tu vois pas que tu le tétanises !”

“Où dans la forêt? Où?” cria Zach, imperturbable, serrant fermement les petites épaules de Wilson entre ses mains sales.

“Dans la clairière, là bas, avec l’arbre, voilà !”

Un éclair. Un éclair infiniment rouge, cruel, sanguinaire, destructeur avait brûlé les deux prunelles de Zach alors que paralysé il lâchait soudainement le jeune garçon. Un éclair, avant que ses pas ne l’éloignent, furieux, furieux et terriblement déterminé. Lars se rappelait. Ce squelette... Cette bête carcasse n’était pas celle d’un animal. C’était la dépouille décomposée d’un nourrisson.

Quelque chose. Quelque chose d’épouvantable allait arriver, si on n’arrêtait pas la rage dévastatrice d’un esprit aussi imprévisible que celui de Zach. Quelque chose que rien ne pourrait arrêter.

Wilson, ingénu, impuissant, innocent, était assis sur le rocher, un air de condamné sur le visage. Il était conscient d’avoir allumé un feu, un feu longtemps éteint, et tout dans son regard dessinait une affreuse culpabilité.

2008-02-04T22:41:00.000+01:00

Comme une larme, une belle larme.

Les éclopés : VII

2008-02-04T00:47:00.000+01:00

J'aimerais souligner que si l'horloge de publication de cet article indique un lundi, nous sommes bien dans la nuit de dimanche à lundi au moment où j'écris ces lignes ! Il est simplement minuit passées, mais j'ai respecté mon contrat. Texte sous réserve de légères modifications dans les deux ou trois jours qui arrivent faute d'une relecture rigoureuse (il est tard, j'ai sommeil).

Les éclopés : I

Les éclopés : II et III

Les éclopés : IV

Les éclopés : V et VI

VII

“Conscience...”

Le chien tourna la tête vers Zach.

“Conscience, viens voir cette merveille.”

Le découvreur solitaire.

Zach, maintenant, passait ses journées à explorer la partie dévastée du manoir, celle où personne n’allait jamais. Léonard et les enfants passaient le plus clair de leur temps dans la Tour Basculée et dans les salles qui touchaient directement le hall ou le salon. Le reste était un endroit froid, dur, sale, mais immense et incroyablement riche en pièces extraordinaires où Zach marchait pendant des heures, à la recherche de trésors nouveaux et de recoins secrets.

Huit ans s’étaient écoulés. Très vite, après avoir découvert que Léonard plongeait ses pensionnaires dans la drogue afin de leur cacher la misérable futilité de leurs vies naufragées, Zach avait commencé à apprécier l’isolement. Il lui découvrait des vertus telles que l’ataraxie, le recul, la réflexion, le silence. Au bout de quelques mois, l’idée lui avait alors pris de partir à la conquête des territoires désertiques du manoir. En huit ans, il avait plus ou moins fait le tour du propriétaire : l’ennui s’insinuait peu à peu dans sa vie de découvreur solitaire.

Mais un détail jusque là trop discret pour exister avait ce matin retenu son attention. Derrière un tas de terre et de racines enchevêtrées que le vent avait porté jusqu’ici, la lumière du soleil faisait briller un reflet. Sur la pierre? Impossible, les pierres ne brillent pas. Zach s’approcha.

Creusant la terre, brassant de grosses poignées, il finit en quelques minutes par dégager une immense porte. Quelques pas en arrière lui permirent de réaliser à quel point cette porte avait en son temps régné sur les autres : non seulement sa taille mais le soin porté à sa sculpture et aux dessins qui l’ornaient en faisaient la princesse du couloir. S’approchant à nouveau, c’est avec une grande timidité qu’il posa ses doigts sur la poignée. Derrière elle, une salle inconnue, mystérieuse, allait lui délivrer de nouveaux secrets. Une salle qu’au fond, il attendait depuis le début.

Il poussa la porte.

L'homme libre est immoral, puisque, en toutes choses, il veut dépendre de lui-même et non d'un usage établi, d'une tradition.

“Que devient-il, Lewis?”

”Quoi, Léonard.”

“Eh bien, Zach !”

Lewis baissa les yeux. Il y avait maintenant quelques années que Zach était parmi eux. Comme s’il avait été déclencheur involontaire d’une lente et douloureuse chute, des dizaines d’enfants avaient succombé aux hivers plus rudes les uns que les autres qui s’étaient enchaînés dans les années suivantes. Il ne restait plus au Manoir qu’une trentaine de marmots.

“Il se referme chaque jour plus. Il lui est arrivé de rester dormir on ne sait où pendant toute la nuit et de reparaître le matin au salon, frigorifié. En fait, je crois qu’il a trouvé quelque chose quelque part.”

“Où?”

“Dans le Manoir même, je pense. Avec son pied paralysé, il a du mal à parcourir de longues distances.”

“Dans le Manoir? Il aurait donc plusieurs fois passé la nuit à l’autre bout du château sans aucun feu, aucune chaleur?”

“Il n’avait pourtant pas l’air malheureux ces matins là, Léonard. Souffrant, toussant, mais pas malheureux.”

Léonard se retourna, pensif. Le tracas était plus profond que ça.

“Lewis, tu as remarqué sa manière de parler?”

Il fit non de la tête, mais n’y crut pas.

“Mais si, Lewis, tu sais bien ! Il parle soit trop peu, soit trop longuement. Il regarde en tous sens, gesticule bizarrement et ses expressions sont de plus en plus farfelues! Il dit des phrases sans sens et rit sans gêne au nez de ceux qui pourtant n’ont rien dit de drôle.”

Lewis ne répondit pas.

“Devient-il fou?”

Tu lui verses l'espoir, la jeunesse et la vie,
— Et l'orgueil, ce trésor de toute gueuserie,
Qui nous rend triomphants et semblables aux Dieux.

Il y avait dans la pièce de lugubres ombres s’allongeant sur la tapis. Flottaient de multiples particules volubiles qui dansaient et soufflaient, réveillées par un vent, ravivées par un souffle, nées de la poussière, elles glissaient dans l’air en un dense et paisible voile. Ataraxie... Les murs étaient recouverts de livres colorés, de pages et de pages encore. Un rideau virevoltait au murmure du courant d’air, un oiseau rentrait, puis sortait... Un paradis. C’était une bibliothèque. Une douce, tendre, vaste bibliothèque où s’entremêlaient toutes les richesses et toutes les beautés, les vérités, les idées, dansaient dans l’air et vivaient partout. Au milieu, minuscule, dérisoire, Zach était assis en tailleur, se creusant la tête pour gratter quelques lignes d’encre sur une feuille de papier. Son chien, Conscience, dormait à côté, ouvrant tantôt un oeil.

Tout à coup, Zach se leva, son texte dans les mains. Il lut à voix haute.

“Après une semaine dans mon nouveau paradis secret, je vis une force neuve : la vérité. En effet, dans les dizaines et les centaines de mots et de livres qu’il me fut donné de feuilleter, m’apparurent deux missions bien distinctes pour la création littéraire, à savoir la grâce et la vérité. La grâce à l’excuse de ne rien prouver : elle endort la raison par de savants stratagèmes tels que la beauté et l’alchimie du verbe. Elle ne donne rien de profond, elle n’est qu’un leurre. La vérité resplendit, victorieuse, dans les mots des véritables génies. Elle donne à l’homme et au monde sa propre leçon, sa propre définition. Elle se suffit et nul homme n’a qu’elle à suivre : le reste, ce n’est que voiles et déguisements pour faire une encyclopédie d’un ruban. Moi Zach, je consacrerai ma vie à chercher cette vérité qui un jour ou l’autre luira dans ma propre main, et donnera à ma vie comme à ma mort un sens et une fin.”

Alors qu’il finissait ce premier paragraphe, il vit une ombre immense s’imposer devant lui. Levant les yeux, il distingua la longue silhouette de Léonard.

“Mon enfant... tu meurs de froid.”

En effet, Zach n’avait pas eu un feu depuis huit jours, et malgré la douceur de la saison - novembre prenait bientôt fin - les nuits se faisaient difficiles. Mais il n’appréciait pas le ton condescendant de Léonard.

“Je ne te connais pas, vieil homme !”

Léonard avait beaucoup donné à Zach. Si l’indifférence qu’il lui infligeait maintenant le touchait tant, c’est parce qu’il se sentait volé. Cette énergie, cette assurance qui résonnait dans les mots de Zach, c’était l’amour qu’il avait reçu, c’était la culpabilité qu’il avait vaincu.

“Je sais ce que tu ressens Léonard. Mais je ne veux pas d’une vie anesthésiée à la datura. Je sais pourquoi tu veux nous droguer. Pour nous avoir heureux.”

Léonard acquiesça.

“Mais tu nous fais le même mensonge qu’à toi même ! Tu veux nous convaincre que notre vie n’a plus une braise à raviver ailleurs que dans ton misérable Manoir, mais c’est faux !”

Zach s’était mis à marcher, à rentrer dans une sorte de transe hystérique, agitant les bras, écarquillant les yeux, marchant en tous sens.

“C’est faux ! Tu dis que nous ne sommes rien, nous ne pourrons pas exister? C’est faux !”

“C’est toi qui te mens Zach.”

Léonard restait immobile, debout, en apparence imperturbable.

“Sais tu le sens du mot exister, vieil homme? Crois tu que je veuille exister en me faisant l’esclave du billet de banque et du complet deux pièces? Crois tu que je veuille gravir le moindre échelon? Non, car comme toi, je sais que ce monde ne porte aucune satisfaction. Mais je veux vivre ailleurs qu’au Manoir, Léonard. Que faisons nous au Manoir, nous vivons? Non, nous mourons. Nous attendons la mort, c’est ce que je nomme mourir. Mais il existe un monde ou je peux et veux exister à mon sens. Colorier, encrer ma vie à ma guise. Ce monde, Léonard, c’est celui-ci !”

Il jeta au visage du vieillard un monticule de feuilles qu’il avait griffonnées depuis une semaine.

“Le monde de la vérité !”

Le temps que Léonard lève les yeux, Zach courait déjà, riant, entre deux étagères de la bibliothèque.

Anéanti, il quitta la pièce, sans se retourner.

Les éclopés : V et VI

2008-01-28T23:15:00.000+01:00

Comme promis, voici la suite. Je suis navré du retard, ça ne vous paraît peut être rien mais je veux à tout prix éviter de tomber dans l'indulgence. Je vais veiller à éviter de m'accorder ce genre de retards.

Les éclopés : I

Les éclopés : II et III

Les éclopés : IV

V

C’est à cet instant, à cet instant précis, qu’on me tend une clé. Que faire d’une clé sans serrure? Je dois bâtir une porte, et la franchir.

VI

La compagnie de Lewis fut d’un grand réconfort, sur le chemin du retour pendant lequel Zach se découvrit un grave problème : son pied nu, le droit, bien que réchauffé par le chausson qu’on lui avait prêté, ne voulait absolument plus bouger. D’ailleurs, il ne sentait rien : il restait froid, rigide, rien n’y fit.

Lewis, lui, parla sans gêne. Il n’était pourtant pas d’allure fanfaronne ou bavarde, mais il vit en Zach une oreille plutôt qu’une bouche et prit soin d’en faire bon usage. Il avait quelques années de plus que lui, et son verbe s’en ressentait : il savait curieusement dessiner les mots, ses douleurs propres dans lesquelles Zach se retrouvait et s’allongeait. Il donnait l’impression de verser ses histoires en regardant ailleurs, comme en se les racontant à lui même, et ainsi Zach croyait écouter à sa porte comme au chevet d’un mourant qui délire. Il n’était pas joyeux mais pas malheureux : il décrivait les coups que lui portait le destin avec une ironie et un recul qui lui conféraient presque une sagesse, cette patience qu’ont ceux qui s’oublient. Un sourire venu de nulle part grandit sur le visage de Zach.

Il parla longuement, jusqu’à ce qu’ils arrivent, bien en retard, au Manoir. Zach s’arrêta pour regarder. Le spectacle était grandiose.

Au milieu d’un grand cercle formé par les arbres, au bout d’un chemin recouvert par les feuilles, le fort s’élevait comme un prince de la forêt. Mille fenêtre étincelaient en tous coins : des tours délabrées poussaient sur ses flancs, dont l’un d’entre d’eux était entièrement détruit par un donjon qui lui était tombé dessus. Les blocs de pierre recouvraient le sol, surplombées par cette immense Tour Basculée qui gisait à l’horizontale. La majeure partie de la bâtisse était suffisamment détruite pour qu’il fut impossible d’y habiter. Léonard et sa marmaille occupaient le reste : des feux et des rires brillaient et éclairaient les arbres. Tout était recouvert de lierre et d’autres plantes grimpantes : la forêt, peu à peu, reprenait place sur ses vieilles pierres. En roi déchu des bois nocturnes, ce que les enfants de Léonard appelaint Manoir resplendissait de majesté.

Les instants de contemplation de Zach le surprirent à se découvrir seul, debout face à l’escalier de marbre de la bâtisse. Lewis était rentré. Il n’y avait plus de bruit. Hormis le vent.

Zach fit quelque pas en avant, grimpa une à une les marches de l’escalier. Il s’approcha lentement de la porte. Chaque son murmurait un silence. La porte fut poussée. Ses pas entrèrent.

Il faisait plutôt chaud dedans, les dernières braises de la cheminée rougissaient encore. Déjà familiers, les décors saugrenus du salon se teintaient de rouge foncé et de parfums chaleureux. Une myriade de sons et de résonances tournait dans l’air de cette mystérieuse pièce : là des bulles conversaient encore dans une marmite au dessus du feu., ici une pendule claudiquait à la lueur fragile d’une lampe à huile. Lars, le jeune frère de Lewis, dormait d’un sommeil de plomb sur le gros canapé rouge. Zach s’avançait timidement, enjambant avec précaution les multiples breloques qui jonchaient le plancher. Promenant encore son regard, il le reposa sur la marmite dans le contenu crépitait doucement. Il s’approcha et constata qu’il s’agissait d’une infusion. Quelques feuilles de nature inconnue se décomposaient au fond du récipient, lui conférant une couleur jaunâtre et une odeur envoûtante.

Un ronflement retentit et fit sursauter Zach. Il se retourna, et sa panique s’enfuit, ce n’était que Lars dont le sommeil semblait quelque peu accidenté par les évènements de la soirée. Lars était un jeune enfant de sept ans environ, à l’allure perturbée et fébrile. Zach avait eu l’occasion de le remarquer dans la neige, alors qu’il creusait désespérément sous une racine, empli d’une énergie déconcertante. C’était un des frères de Lewis, le plus jeune, Wilson, n’ayant que cinq ans.

Il remarqua alors la présence d’un petit être à son côté. Se penchant, il vit : deux yeux ronds et noirs qui le perçaient à vif comme une lame empoisonnée en lui infligeant encore le souvenir d’une soeur. Deux yeux pleins de vérité et de profondeur qui dépoussiéraient tout, la culpabilité, le désespoir. Était-ce ça qui faisait survivre les enfants de Léonard? Quel espoir pour eux sinon celui de trouver quelque carcasse à dévorer dans la forêt l’hiver? Était-ce cette fatalité dévastatrice qui les empêchait de pâtir d’un manque et leur portait un sourire en échange? Zach enviait, mais ne comprenait pas cette défaite assumée, cet échec accompli face aux maigres chemins de leur avenir : un avenir incertain, mais des enfants? Ils n’avait peut être pas le choix de la réussite, mais ils avaient le temps de le bâtir. Un temps infini... Zach était incapable de comprendre qu’on se refuse à essayer d’exister. Sûrement à cause de sa fugue...

Soudain, alors que Zach plongeait ses prunelles de jais dans celle du petit chien qui le fixait, ce dernier s’enfuit à toutes jambes, soupçonnant sans doute Zach de chercher à le caresser. Il se retrouvait seul.

Il se retourna vers la marmite et se servit un peu de boisson dans un gobelet posé sur le côté. Il but deux gorgées.

Les deux secondes qui suivirent, des milliards de couleurs lui furent projetées dans les yeux en même temps que des orchestres d’orchestres faisaient retentir chaque teinte : cette déflagration époustouflante ne lui laissa même pas le temps de se sentir chuter sur le sol.

Monochromes

2008-01-27T18:43:00.000+01:00

Comment peut-on accepter que ce seul bleu, soit breveté? Même Ingres n'aurait jamais eu le culot d'aller breveter ses plus belles oeuvres, ce qui lui eût été autrement plus légitime.

Peut-on parler d'art? Je veux bien évoquer de la décoration, du design, et franchement du snobisme. Mais de l'art? On se paye notre tête : n'est-il pas un peu aisé que de produire quelque chose de purement hasardeux, en dix secondes, de faire les choses les plus stupides et les plus inattendues sur un toile blanche, et de décréter sans autre forme de procès que le torchon qui en découle s'appelle de l'art?

Pourquoi se paye-t-on notre tête à mes yeux? Je dis ça en fait en jugeant qu'on cherche à dévaloriser le public dans l'art. On cherche à lui faire gober que l'artiste est un homme beaucoup plus intelligent que lui et qu'il ferait mieux de ne pas chercher à comprendre pourquoi telle ou telle oeuvre est une merveille. Qui se soucie des tribulations métaphysiques d'un soi-disant peintre si elles ne sont intelligibles que par lui et par ceux qui font semblant de comprendre l'oeuvre pour satisfaire leur orgueil? La vulgarisation de l'art ne doit pas être poussée à l'excès, mais inversement je ne vois pas l'intérêt d'une oeuvre que seul son auteur peut lui être sensible.

On ne va plus vers la beauté : on tend vers le choc, le laid. On veut inverser la beauté en la détachant de l'oeuvre et en y trouvant un quelconque message venu d'un cerveau illuminé.
On ne va plus vers le sens : on pousse à l'excès la valorisation de l'absurdre en le déguisant en une réflexion tartuffe.

On fait passer toutes les laideurs pour des beautés implicites; tous les dégâts pour des qualités implicites; tous les ratés pour des artistes implicites. Oui : ce qu'on appelle aujourd'hui art est souligné par un faux implicite qui cache misérablement toutes les preuves flagrantes que ça n'en est pas. Ce tableau semble laid : détrompez vous, il est sublime. Cette sculpture semble absurdre, détrompez vous, elle est emplie de malice et de réflexion. Vous n'êtes pas assez sensibles si vous ne voyez pas tout cela : pas assez? Ou peut être trop?

L'art est mort : soit, l'art est dans le coma.

PS : JE N'AI PAS PUBLIÉ AUJOURD'HUI PARCE QUE LE CHAPITRE N'EST PAS ENCORE FINALISÉ. JE VAIS FINIR ÇA CE SOIR, MAXIMUM DEMAIN OU APRÈS DEMAIN.

Un songe

2008-01-21T22:54:00.000+01:00

Un chemin
Un sentier
Trois pas en avant, dans la terre

S'avance-t-il
Quand la pluie tombe
Il s'en fiche

Il était grand, majestueux
Il portait un beau chapeau de feutre
Mais il s'en va tranquillement dans la terre
Dans la terre sous la pluie
Ce n'est pas grave
Il reviendra

Il plante sa canne juste là
Juste à côté de la flaque
Il laisse danser son manteau aux musiques du vent

Il s'estompe
Je regarde, par la fenêtre
Il s'estompe
Ses contours se muent au gris de l'horizon
Ses traits flottent
Il est loin

Il a disparu
Je dis adieu
Il répond
Le vent me répond
Il est le vent

Les éclopés : IV

2008-01-20T00:12:00.000+01:00

Les éclopés : I

Les éclopés : II & III

IV

On ne l’avait pas trouvée. Zach et les enfants avaient cherché pendant deux heures. On lui répétait : “il n’y avait aucun bébé dans tes bras quand on t’a trouvé.” Lui avait crié, pleuré, mais les cris ni les pleurs ne font fondre la neige, qui recouvrait à gros flocons probablement la carcasse sans vie de sa petite soeur. Les autres enfants ne se lassaient pas : une agitation incessante parcourait la forêt, petites mains dévalant et découvrant chaque branche, chaque racine, et tous cherchaient encore.

Quelque chose l’avait troublé. Il y avait sur la bordure de cette clairière un arbre mort dont l’allure dessinait une forme macabre. Une de ses branches, anormalement grande, poussait et poussait à l’horizontale jusqu’à surplomber le centre de la clairière et y découper son ombre : ses multiples rameaux se dénouaient sur sa fin et ouvraient cinq longs et filiformes doigts dont la silhouette squelettique semblait tendre une main atroce à tous ces marmots qui creusaient la neige.

Le froid engourdissait tout. Zach s’était assis sur une pierre qui bordait la clairière et nombreux étaient ceux fatigués qui s’arrêtaient de chercher comme lui. Il vit une grande ombre faire deux pas vers lui et écouta la voix qui lui dit ceci :

“Les enfants m’appellent Léonard, c’est pas mon vrai nom. Il y a deux ans, j’ai débarqué ici, par hasard. Cette vieille bicoque de trois étages a jadis été un petit palace, mais aujourd’hui personne n’y vit, alors... J’ai décidé d’emménager. J’accueille des gosses, qu’ont rien. Je leur donne un endroit où dormir tranquille, à peu près au chaud, et j’essaie de leur trouver à manger. Moi et des autres, on est allé récupérer un sanglier qui s’était assommé contre un tronc, pour le repas de demain, et au retour on a vu ton petit corps gelé et on t’a ramené.”

Zach ne se sentait pas d’attaque à dire le moindre mot.

“Comment tu t’appelles?”

Il ne répondit toujours pas. Ses yeux glissaient sur les mains glacées des enfants qui continuaient de gratter inlassablement.

“Tu n’es pas encore comme eux. Tu aimerais.”

“Je trouve leur désespoir beau. Pourquoi font-ils tout ça?”

“Parce qu’ils n’ont plus rien à recevoir.”

Zach baissa les yeux et murmura.

“Alors ils donnent...”

Léonard s’accroupit :

“Quel âge as-tu, réellement?”

Zach ne répondit pas. Vraiment, il était incapable de porter la moindre attention à tout ça, l’intérieur le brûlait. Brûler est la métaphore la mieux adaptée, une culpabilité destructrice se consumait et se répandait sous sa peau, cuisant et mangeant tous ses membres. Elle criait et versait des larmes de lave qui ruisselaient dans ses veines et hurlaient partout : et le silence de ses mots était ce contraire exact que son visage figeait.

“Les enfants...” Tous se dressèrent. “Nous allons rentrer, il n’y a plus d’espoir.”

Certains hésitèrent. Ils creusaient peut être un endroit ou encore personne n’avait regardé, et espéraient encore y déceler la dépouille d’un nourrisson. Zach n’y songeait plus. Mais il avait senti, au moment où Léonard s’était levé pour sonner la retraite, que quelque chose s’endormissait au fond de lui. Il avait senti qu’une rage, une colère dévastatrice, venait de se cacher sous les draps quelque part en lui, se blottir pour attendre sa propre éruption.

Un gamin resté un peu en retrait s’adressa à lui alors que Zach s’apprêtait à emboîter le pas au reste de la troupe :
“Salut. Je m’appelle Lewis.”

Septentrional

2008-01-19T23:30:00.000+01:00

Je rentre de Into the wild, de Sean Penn avec Emile Hirsch. Il y a de magnifiques paysages, c'est grandiose, et bien filmé.

C'est une histoire d'illusions. La philosophie du personnage, c'est que argent, pouvoir, politique , vies rangées sont de colossales illusions qui paralysent notre liberté. Et lui décide de se détacher de tout ça, de trouver sa vérité et donc de brûler tous les mensonges : billets de banque, voiture... Il veut voyager en lui et symboliquement, il part là où rien ne l'aidera : en Alaska. Il n'emporte que deux catégories d'objets : d'abord, de survivre, ensuite, des livres. Il dit beaucoup de Tolstoï, de Jack London, ce qui m'a poussé à découvrir Tolstoï que je ne connais pas du tout. Ses lectures rythment le film.

Christopher McCandless, le héros, a vraiment existé, cette histoire est la sienne. Ce plus amplifie profondément chaque scène, et particulièrement la longue scène qui décrit sa mort. Sa manière de découvrir qu'il va mourir, sa manière d'y réfléchir et la vie qu'on voit quitter ce corps... Cette vie n'est pas irréelle, elle n'est pas un personnage, elle a vraiment glissé d'un regard en 1992... C'est très fort.

Evidemment comme tout road movie qui se respecte, le film est truffé de rencontres un peu atypiques. Finalement de ce côté là rien de bien décisif dans mon intérêt pour Into the wild. Donc je ne vais pas développer. Par contre, j'aimerais parler de Emile Hirsch.

Il a un intérêt graphique extraordinaire. Un coup sale, un coup propre, un coup rasé, un coup barbu, un coup musclé, un coup faible, c'est tout et son contraire. Il est physiquement très paradoxal. Je le suivrai un peu je pense.

D'ailleurs c'est amusant parce qu'il ressemble à mon frère, et le personnage dans le film est né le même jour que lui. Ho ho ho. Donc si vous voulez connaître la tronche de mes frères (ce qui n'apporte pas grand chose à votre vie en définitive) et ben j'ai maintenant un acteur et un film pour chaque, c'est amusant (pour l'autre c'est Guillaume Canet dans Ensemble c'est tout).

PS : Dans les Eclopés, Jacoby a changé de nom ! Je desanglicise un peu des trucs, il s'appelle Léonard.

Nouvelles du front

2008-01-18T19:08:00.000+01:00

Comme chacun peut le constater, j'ai toujours pas réussi à installer la radio. Ça va viendre ! On peut toujours l'écouter avec le lien que j'ai mis deux articles plus tôt. En attendant j'ai trouvé un moyen plus simple de mettre des pistes directement dans les articles : observable sur les deux articles qui précèdent celui ci. Il me suffit de charger le mp3 sur un hébergeur et trois lignes de code pour le mettre ici. Grâce à ma chance monumentale, ça n'est pas dépourvu de problèmes : outre le manque d'esthétique du rendu final, certains navigateurs (comme le mien par exemple) ne peuvent en charger que deux à la fois, et il faut Quicktime (démerdez vous pour le télécharger si vous l'avez pas, non mais tout de même).

Nous dirions donc que mon blog commence à ressembler à un "Journal de mes ennuis avec l'html" mais en fait non ! Une nouvelle vague de créativité monte en moé. J'ai depuis peu recloué Baudelaire et Prévert à mon chevet et j'en bouffe tous les soirs. Je me remets à l'écriture de poèmes ce qui devrait se voir sur les temps prochains, d'autant plus inspiré par Debussy (en ce moment j'écoute que ça).

Merci d'avoir lu toutes ces lignes qui servent à rien ! Et n'oubliez pas de mettre la musique associée en même temps que vous lisez les poésies ! Et enfin votez dans le sondage.

Des pas sur la neige

2008-01-16T23:11:00.003+01:00

Un carillon dans la mer
Des kilomètres...
Le glas résonne aux étendues liquides
Denses, infiniment bleues.

Elle est blottie
Elle est blottie dans le sable
La cathédrale engloutie...
Elle est blottie dans le sable, au fond
Au fond de l'eau

Elle n'attend personne
Elle a perdu ses tombeaux
Ils sont restés là haut
Elle est seule, elle se repose

Elle sait qu'elle va bientôt mourir
Les algues se répandent sur Gabriel et sur Marie

Là bas... Au fond...
J'entends sa voix, parfois
Elle appelle... Elle est seule...

Venez me consoler
Mes larmes coulent dans l'océan
Et personne, personne ne veut les voir
J'ai perdu mes tombeaux

Au clocher de minuit
Mille cortèges et mille peines
Dans la cathédrale engloutie
Aux obsèques de la baleine

MC Yo

2008-01-13T19:11:00.000+01:00

Comme chacun sait, le déjà légendaire Oxford Crew Force 8 est pris au festival des lycéens et histoire de nous faire un peu de pub je poste la "musique" ici. Comme j'en chie à les envoyer à ceux qui les veulent, je les mets directement en ligne :

Yen a d'autres jles mets pas sinon ça va surcharger la page à force de mettre de la musique et des vidéos.

Une poule

Cache ta mère

Voilà voilà à noter la un peu mauvaise nouvelle quand même, c'est que mon oral de Ciné Sup tombe pile sur le festival des lycéens, donc il va falloir que je négocie avec le festival pour qu'on joue le premier jour, sinon bah c'est mort pour moi.

Bon j'avoue que cet article manque un peu de finesse.

SDEP : Comme vous pouvez le constater, j'en chie grandement avec ma playlist, mais ça vient ! En fait j'ai réussi à la faire bien, le seul truc que je gère pas encore, c'est de l'afficher directement sur le blog, afin d'éviter l'affreuse pub Lycos. En attendant, elle est disponible ici.

Les éclopés : II et III

2008-01-13T11:22:00.000+01:00

Les éclopés : I

II

Il y avait trois mois que Zach errait. Tout se précipitait... Il se sentait ridicule. À trouver son repas dans les poubelles de ceux qui déjà n’ont rien, à vendre ses dents de lait. RIen, rien ne lui tendait les bras quand lui offrait tout. Et Leah... Elle, miraculeusement, se tenait droite dans la neige et ne tombait pas. Elle qui avait tout brisé, la vie, la famille, et sûrement les carafes, elle le sauvait maintenant. Elle l’aimait? Peut être.

Encore un soir, à frapper de malheureuses portes sous les malheureux flocons d’un triste mois de janvier, Zach marchait, dans un petit sous bois à l’ouest de la ville. Il ne savait pas s’il s’y trouvait quelque chose, mais il s’y trouverait au moins rien. Son allure était miteuse. Il n’avait plus qu’une chaussure, et son pied nu ne voulait plus bouger ; il portait le même manteau que depuis son départ, un beau manteau de cuir marron, mais déchiré et dévoré par le vent, le froid, le temps, la crasse ; en dessous, quelques morceaux de tissu protégeaient presque sa peau blanchâtre. Son visage était plissé, froissé, brûlé, meurtri ou tué et il n’y avait plus rien dans l’enfant, sinon un autre enfant. Car de ses faibles forces, de sa mince étreinte, il maintenant fermement Leah, comme si tout autour n’était rien, et aucun flocon ne venait réveiller son bébé. Aucun.

Mais... tandis qu’il marchait encore, ce soir, il faiblit, et sentit que ses forces le quittaient. Il avait lutté, mais quand la fin vient, elle se laisse naître avec tout le soin et toute la lenteur nécessaires. Sa vision se rétrécissait, tout partait, tout s’arrêtait. Déjà fini?

Il lui semblait que le monde aimait les histoires. Même celles qui finissent mal sont douces à entendre, elles ont quelque chose d’héroïque. Oui, mourir à la fin, comme un guerrier victorieux. Mais pas comme un chien... s’il mourait maintenant, la tête sanglante répandue sur la neige, seul au milieu des seuls, il n’y avait rien, pas de tragique, de grandiose... Il n’y avait que lui et la fin. Et Leah, elle encore vivante.

Alors que la dernière lueur s’éteint, ses jambes s’effondrent et le flocon a fondu.

Comme c'est un peu court et que je suis merveilleusement gentil, je mets deux chapitres.

III

“L’enfant meurt, et renaît de ses cendres, avec un certain goût de brûlé !”

Un grand attroupement s’était formé dans le salon d’en bas. Des nuées de marmots de tous âges grouillaient autour de l’immense squelette de Léonard, faible créature valétudinaire dont le coeur nourrissait pourtant quelques bouches.

La vision de Zach, ainsi que son ouïe, se faisaient plus aiguës à mesure que mille yeux supplémentaires écoutaient son réveil. Il lui fallut peu de temps pour réaliser qu’il se trouvait allongé par terre, et encore un peu de réflexion lui permit vite de sonder avec précision la situation dans laquelle il se trouvait. Indifférent à tout ce qui bougeait, s’inquiétait et gesticulait autour de lui, il se mit debout tant bien que mal et entreprit de tourner une ou deux fois sur lui-même avec le plus grand soin possible, pour comprendre exactement quel bourbier lui avait tendu les bras, et surtout par quel miracle.

D’abord, les lieux. La pièce était miteuse, mais lui poussaient en tous points des portes et des escaliers. Peut être une grande maison. Souvenir d’une gloire passée, mais ancienne, les murs arboraient par dizaines des portraits tordus et des pacotilles diverses : assiettes fêlées, tapisseries en lambeaux. Puis, trois commodes empoussiérées encerclaient ce qui donc ressemblait à un salon. En effet, il y avait des fauteuils, déchiquetés, mais bien là, face au feu, lui bien vivant. Et enfin, le sol était jonché de milliers de choses et de brimborions dont la nature ne se laissait pas soupçonner : des jouets, des pipes, des morceaux de tissus au milieu des morceaux de pain rassis, des pots, quelques rats et d’autres objets variés qui inspiraient à Zach un dégoût prononcé ; le tout formant un capharnaüm extraordinaire si dense qu’on osait à peine y poser un pied.

Son regard parcourut alors les visages. Combien étaient-ils, à le regarder, dix, trente, cent? Des gamins, de tous âges, certain plus jeunes, ou plus vieux, l’allure peu saine, les dents sales, les cheveux gras, une véritable piraterie de morveux en tous genre qui pourtant se décoraient tous du même air curieusement heureux bien que sacrément miséreux. Un sourire, un sourire indécrochable illuminait leurs visages terreux et il y avait dans les prunelles une lueur qui normalement quitte celle de tous les garçons et les filles de leur classe : celle de la curiosité, du jeu. Un gosse de pauvre, c’est déjà un homme. Il perd ça, la désinvolture. Mais elle restait quelque part au fond de leurs iris et merveilleusement, tous ces yeux tous en choeur demandaient à Zach de jouer avec eux.

Au milieu de la cohue, une immense silhouette dépassait. C’était un vieillard, assez sale lui aussi, squelettique, droit, dur, sa tête toute en longueur, sur laquelle poussait une barbe hirsute et des cheveux gris, était ornée d’un gigantesque chapeau haut de forme. Tout le reste de son corps fin comme une allumette, était caché par un grand manteau noir, à l’intérieur duquel on ne voyait que de l’ombre. Il avait l’allure d’un sorcier dans cet accoutrement. De lui émanait une évanescence sordide, quelque chose de profondément abstrait. Une grâce, désarticulée, ridée, vieillie, enveloppée dans ce manteau de cuir qui camouflait jusqu’à ses pieds et depuis son cou. Au milieu du noir de ses tissus, brillaient deux yeux bleus.

“Alors, gamin, ça va mieux? On t’a trouvé dans la forêt, un coup de pot qu’on passait par là de retour de la ville ! ... Hein? Dis, t’as pas dit un mot. Dis quelque chose quoi !”

Un malaise étranger mais si douloureux, envahissait Zach. Il n’écoutait plus, il essayait de se rappeler et quelque chose manquait... Et peu à peu, peu à peu...

“LEAH !”

Yihihou

2008-01-10T23:24:00.000+01:00

Quelle ne fut pas ma surprise en venant voir mon propre blog (eh oui, c'est une manie, je viens voir mon propre blog, j'aime bien voir le résultat) ! Deezer est devenu tout pourri ! Où que vous cliquiez sur la machine, elle vous envoie sur le site, ça n'a plus aucun intérêt...

Alors j'ai fait mes recherches, et j'ai, je crois, enfin trouve ce que je voulais : la Radio Zanorg ! C'est fait par Kek, un type très rigolo qui fait de la programmation, des jeux chiants et de la bédé. Je savais depuis un moment qu'il avait une webradio en libre téléchargement mais je me disais qu'il fallait sûrement être un connaisseur pour ça... Sauf que c'est très simple, tout est expliqué sur le site ! On télécharge le dossier concerné. Il contient quelques petits trucs auxquels il suffit de ne pas toucher, un fichier de la configuration auquel le site consacre un tutorial d'édition permettant de personnaliser facilement les couleurs. Ensuite, il faut créer un site (moi je l'ai fait sur Lycos, à la limite c'est simple et on s'en fout un peu) pour héberger sa radio, créer un répertoire radio, dans celui ci, un répertoire mp3. On met ses mp3 dans le répertoire mp3, et sa radio dans le répertoire radio ! Et voilà le travail.

C'est tellement simple que j'en appelle aux possesseurs de skyblogs : enfin un moyen pour vous de publier facilement de la musique ! Le gros handicap de votre hébergeur de merde (huhu) est l'impossibilité d'éditer le code source, donc de vraiment personnaliser l'espace, mais ça n'empêche de mettre un lien dans vos articles vers votre playlist ! Enfin voilà, c'était le petit conseil.

Je fais un gros poutou virtuel d'amour à ce monsieur Kek grâce à qui je vais enfin publier facilement de la musique sur mon blog et sans pub. Et surtout, ma musique ! Pas besoin de vérifier qu'elle est sur Deezer ou Radioblog, nan, là tout vient de moi ! Là ce soir, je n'ai pas le temps d'importer tous les mp3, donc il n'y a encore rien. Dès ce week end maximum, l'ouverture de mon blog ouvrira une popup et... tatsaaam !

Ah, et aussi, il a un mini player pour lire une seule piste, genre les radioblog que j'insère ici. Je ne sais pas encore très bien m'en servir... Je crois que je vais lui envoyer un petit mail.

Bonne nuit !

Aux palabres

2008-01-09T22:59:00.000+01:00

Noir Désir - Working Class Hero (live)

Aux sombres héros de l'amer
Qui ont su traverser les océans du vide
A la mémoire de nos frères
Dont les sanglots si longs faisaient couler l'acide

Always lost in the sea
Always lost in the sea

Tout part toujours dans les flots
Au fond des nuits sereines
Ne vois-tu rien venir ?
Les naufragés et leurs peines qui jetaient l'encre ici
Et arrêtaient d'écrire...

Always lost in the sea
Always lost in the sea

Ami, qu'on crève d'une absence
Ou qu'on crève un abcès
C'est le poison qui coule
Certains nageaient sous les lignes de flottaison intimes
A l'interieur des foules.
Aux sombres héros de l'amer
Qui ont su traverser les océans du vide
A la memoire de nos frères
Dont les sanglots si longs faisaient couler l'acide...

Always lost in the sea
Always lost in the sea
Bertrand Cantat . Aux sombres héros de l'amer

La clé des nations bien policées

2008-01-07T22:42:00.000+01:00

Extrait du discours de Nicolas Sarkozy à Rome :

[...] la laïcité ne saurait être la négation du passé. La laïcité n'a pas le pouvoir de couper la France de ses racines chrétiennes. Elle a tenté de le faire. Elle n'aurait pas dû. Comme Benoît XVI, je considère qu'une nation qui ignore l'héritage éthique, spirituel, religieux de son histoire commet un crime contre sa culture, contre ce mélange d'histoire, de patrimoine, d'art et de traditions populaires, qui imprègne si profondément notre manière de vivre et de penser. Arracher la racine, c'est perdre la signification, c'est affaiblir le ciment de l'identité nationale, c'est dessécher davantage encore les rapports sociaux qui ont tant besoin de symboles de mémoire. C'est pourquoi nous devons tenir ensemble les deux bouts de la chaîne : assumer les racines chrétiennes de la France, et même les valoriser, tout en défendant la laïcité, enfin parvenue à maturité. Voilà le sens de la démarche que j'ai voulu accomplir ce soir à Saint-Jean de Latran.

C'est mon petit article politique. Je me demande où ça va tout ça. Ça me fait penser à la remarque infiniment pertinente du subtil TheEnlightener au sujet de cette vidéo sur les émeutes de Kourtrajmé (cliquer sur le logo). Il nous dit : "This is what happens when you let savages migrate to your country".

Mais tout y est ! Tout le problème est dans cette phrase. C'est pas la différence qu'il faut nier, c'est qu'il faut penser à l'aborder de manière différente. La philosophie peut changer le monde. Si on continue de penser la différence comme une lutte, on s'entretue. J'aime pas cette ambiance. Ce climat. Je vois l'Amérique se remettre à parler d'Empire du Mal, je vois que ça rentre dans la tête des gens.

Ptain ça fait vachement jeune et con d'écrire cette article : Bush est chiant, Sarko pue et vive Renan Luce, La Rue Kétanou et Matmatah. Mais... véritablement, si je l'écris, c'est que ya un truc qui cloche, et je sens que ya bien un moment où ça va faire kaboum.

Je n'ai aucun avis sur mes Éclopés. Ça me déçoit, vraiment, il y a eu vingt visites depuis que j'ai publié le premier texte, il y en a bien dans le tas qui ont lu le truc, non? Je ne sais pas, si vous détestez, hurlez le, si vous me détestez moi, ou si vous avez honte d'être venu sur mon blog, laisser donc votre avis anonymement ! Je sais que je suis lu, d'après le compteur de visites, et sur la plupart des articles ça suffit à me motiver pour continuer ce blog. Mais sur les Eclopés, je veux des opinions, je veux améliorer en fonction du ressenti, d'avis extérieurs ! Alors j'ai ajouté un sondage. Peut être que c'est plus simple, je sais pas, en tout cas, vous pouvez voter, c'est à gauche. Il prendra fin à la date limite que je me fixe pour finir en entier : le 1er Janvier 2009.

Autre petite nouveauté : la citation. Un petit mot amusant, intelligent, joli ou représentatif de mon humeur du jour, que je modifierai a priori chaque jour, comme ça je suis obligé de jamais laisser ce blog indemne 24h d'affilée. Ça, c'est en bas.

Les éclopés : I

2008-01-06T15:17:00.000+01:00

Je lance un super concept, non en fait un truc grâce auquel je devrais sûrement avoir terminé mon récit avant 2009.
Dorénavant, tous les dimanches, je publierai un chapitre de Zak ici.
Evidemment, quelques passages subissent régulièrement des petites modifications, mais assez minimes pour qu'il soit maintenant temps de le faire. Ma conception d'une version finale est assez précise et avec suffisamment de certitude pour me lancer là dedans.

Je sais que ça sonne un peu "lâche tes com's" mais je tiens vraiment à recueillir des avis. J'invite chaque personne qui lirait tout ou partie de mes trucs à me faire part de son impression, parce qu'il est clair que j'en tiendrai compte. Dites moi ce que vous pensez du style, des personnages, de l'histoire.

Avant de livrer le premier chapitre, j'aimerais expliquer un peu ce qu'est Zak, puisqu'apparemment une bonne partie des quelques visiteurs de ce blog ne me connaît pas (au vu des auteurs des rares commentaires en tout cas).
J'ai toujours aimé écrire, depuis que je sais écrire j'écris des petites histoires des poésies des machins. Le premier métier que j'aie dit vouloir faire, c'était poète (véridique, à l'âge où tous les garçons veulent être pompier). Il y a environ quatre ans, j'écrivais une bête histoire de pirates que je n'ai jamais terminé. Il y avait un second rôle qui s'appelait Zak, et curieusement, je m'attachais à lui. Dans les dix pages que j'ai peut être écrit là dessus, il est apparu partout. J'avais d'ailleurs l'habitude, quand j'écrivais un truc, d'écrire une ou deux pages sur l'histoire de chaque personnage. Celles de Zak étaient dix... je crois les avoir perdues aujourd'hui mais de toute façon ça n'a plus rien à voir avec l'histoire de maintenant. Même après avoir abandonné ce projet, je dessinais encore des Zak dans tous les sens, jusqu'à finalement commencer une histoire toute autre. C'est avec quelqu'un qui se reconnaîtra que j'ai discuté de ça, jusqu'à ce qu'on finisse par inventer l'histoire à deux. C'est là que s'est vraiment lancé le projet, il y a à peu près un an.
Depuis, je suis un peu tout seul parce qu'on est moins proche mais l'histoire est avancée, j'ai pioché de l'inspiration partout et ma vision s'est affinée.

Enfin : il y aura aussi des extraits d'autres auteurs dans Zak, et peut être des illustrations, je suis en ce moment en contact avec un dessinateur pour lui proposer de m'aider, il a l'air plutôt tenté, on verra.

Bon après tout ce blabla, voici :

I

Il y a sur la cheminée, dans ma maison, trois belles carafes en cristal. J’ai toujours eu une peur panique de les faire tomber. Chaque fois que je passe à côté, je me fais plus lent, et précautionneux, je prends soin de ne surtout pas par mégarde en accrocher une. Je crois qu’elles viennent d’un vieil héritage. Ce matin, les carafes ne sont plus là. Je pense que quelqu’un les a cassées, car il reste des petites particules de verre sur le parquet.

Je n’ai jamais été un enfant merveilleusement gâté, mais je n’ai surtout pas été malheureux. J’ai toujours eu deux parents amoureux, entre eux, de moi aussi. Tout autour de moi a toujours été joyeux. J’ai toujours donné un sourire à qui me prêtait un regard ; et aujourd’hui j’ai neuf ans, avec la douloureuse impression d’avoir rendu plus de larmes qu’un homme qui en a vingt.

Je me demande : pourquoi a-t-on si peur de briser ces trois maudites carafes? Je crois que sur le monde règnent les symboles. Ces carafes ont quelque chose de sacré, de saint. C’est par cela qu’elles existent : l’attention qu’on leur porte, cette éminence suprême qu’on leur attribue quand on en a si peur. Elles représentent quelque chose... Sûrement mon père et ma mère. Je demanderai peut être un jour.

Ce matin, aussi incroyable que cela puisse paraître, je m’en vais. J’ai décidé d’être : particulièrement, d’être autre chose que le fils. Quand j’ai entendu le fracas du cristal brisé, je me suis soudainement levé; J’ai vu mon père, qui vociférait et ma mère pleurait de longues grosses larmes qui se répandaient sur le parquet. Je crois, je crois que mon père a dit qu’il n’était pas le père. Je ne comprends pas très bien. Pas le père? Mais alors qui? Qui est il?

Il y avait dans ma chambre une petite fille, bien qu’on aie longtemps cru qu’il s’agirait d’un petit garçon. Elle s’était appelée Leah. J’ai l’impression que depuis que Leah est sortie de ma mère, il y a deux ans, tout a été chamboulé. Un jour nous avons reçu une lettre. On m’a dit que mon précepteur, monsieur Shimmy, ne reviendrait jamais. À moi qui pensait pourtant que ma mère et le précepteur s’entendaient particulièrement bien, j’ai été surpris. D’ailleurs, ma mère aussi a eu l’air de regretter ces instants de grâce où je ne disais rien quand je les entendais s’enlacer et s’emmêler sur le canapé rouge du salon.

Si je récapitule, je crois comprendre que pour être père, il ne faut pas raconter des histoires, le soir, il ne faut pas embrasser, il ne faut pas couvrir d’amour. Il faut simplement, un jour, une fois seulement, s’enlacer. Amoureusement? Je ne suis même pas sûr. En tout cas, je hais le père de Leah.

Papa doit sûrement être triste aussi. Je me demande ce qu’il va faire. Il doit avoir l’impression qu’on lui vole tout. Lui aussi devait penser qu’il était le père parce qu’il était celui qui avait aimé. Il était seul, comme il devait être triste d’être seul ! Sous la neige...

Je me sens tellement triste. On m’a toujours appelé le petit Zacharie, avec un sourire et des yeux doux. Aujourd’hui c’est un miracle s’il se trouve encore quelqu’un pour m’appeler Zacharie ou autre chose. J’ai eu neuf ans ce matin, et je m’en vais. J’ai suivi mon père mais vite perdu sa trace. Ma mère ne m’a pas entendu fermer la porte derrière moi. Et je ne sais pas, je ne sais absolument pas pourquoi, mais j’ai amené avec moi ma jeune soeur, Leah.

Abel et Caïn

2008-01-06T14:28:00.000+01:00

Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères,
Des divans profonds comme des tombeaux,
Et d'étranges fleurs sur des étagères,
Ecloses pour nous sous des cieux plus beaux.

Usant à l'envi leurs chaleurs dernières,
Nos deux cœurs seront deux vastes flambeaux,
Qui réfléchiront leurs doubles lumières
Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.

Un soir plein de rose et de bleu mystique,
Nous échangerons un éclair unique,
Comme un long sanglot, tout chargé d'adieux :

Et bientôt un Ange, entr'ouvrant les portes,
Viendra ranimer, fidèle et joyeux,
Les miroirs ternis et les flammes mortes.

Charles Baudelaire . La mort des amants

Je relis les Fleurs du mal... Sic. Il faudrait pas que j'oublie qu'à la base, Zak est d'abord Baudelaire.

J'ai rajouté deux morceaux à mon deezer : Dream Letter de Tim Buckley, le père de Jeff, et One Fudge de The Fudge, de la BO des Poupées Russes.

À propos de Jeff Buckley, je ne résiste pas à un petit Hallelujah. Il y a des rumeurs de biopic sur lui d'ailleurs.

Turlututu

2008-01-02T00:31:00.000+01:00

Bonne année !

Rions un peu.

Très prochainement la vidéo exclusive de Simon qui fait Fort Boyard.

Ma nuit de myrtille

2007-12-30T01:09:00.000+01:00

My Blueberry Nights est un tableau bourré de couleurs. C'est une douceur : tout est beau, tout est liquide, tout est épuisant de lenteur et de quiétude. Rien n'est jamais triste, rien n'est jamais heureux, on le savoure sans rien de brusque à l'horizon.

C'est une histoire d'amour, j'assume. Norah Jones est ravissante : elle a quelque chose d'un peu unique et d'un peu commun dans le visage. Et quand elle pleure... Jude Law est bien aussi, c'est rare, de voir un acteur à qui ça ne va pas trop mal de faire les vitres et laver les comptoirs. Et puis leurs personnages sont merveilleux.

Aujourd'hui, j'ai appris à me défier des gens... heureusement j'ai échoué.

Chaque rencontre d'Elizabeth est une histoire, qui vient s'introiduire sans jamais s'imposer dans son histoire à elle, celle d'amour. Il y a Arnie, le flic alcoolique dépressif qui lui confie ses tribulations de pilier de comptoir. Il y a l'autre là (bon, ok, j'ai plus son prénom), Natalie Portman, la joueuse de poker trop cynique, qui l'emmène à Vegas. C'est véritablement un tableau coloré où se dessinent quelques comptines de ce genre.

Le plaisir des yeux fera le reste :

Chaque plan est une merveille. Il y a ce petit élément flou au premier plan qui vient toujours ponctuer les scènes d'une note un peu voleuse, un peu voyeuse, on a l'impression de voir le dialogue par la fenêtre de derrière. Il y a cet archipel de coloris, depuis les pigments des robes et des chemises, en passant par les néons des diners des étendues américaines, ces taches qui se déplacent et dansent en rond sur tout l'écran, sur fond de couloirs, de bars, de routes, de comptoirs et de chiffons.

(mais quel enfoiré)

Il faut que je baise

2007-12-29T01:52:00.001+01:00

C'est assez curieux de regarder Fight Club en connaissant la fin. La dernière fois (et première fois) que j'ai vu ce film, j'avais onze ans.

Toujours est-il que :

Lui, c'est Zak. Et sa baraque ruinée, c'est l'orphelinat. Et Bob, c'est Leah. Et Marlah, c'est Nora.

Et le thème, c'est le même ! C'est des gens qui cherchent à exister ; la philosophie de Tyler, c'est la même que Zak ! Je suis sur le cul, j'ai l'impression d'avoir écrit le script de Fight Club. J'ai longtemps cru que ce film était un film pour midinettes qui veulent se sentir cynique avec des tournures de phrases bien syntaxées, un vocabulaire un peu novateur et des sentences provocatrices voire "carrément choc". Non, non, pas de noms.
Il s'avère finalement, que Fight Club est une Bible à mes yeux. Enfin je veux dire pour Zak. C'est une perle.
Oui, ça peut paraître excessif, mais le film l'est alors je vais me permettre de l'être un peu, ô ironie. Finalement, on existe que par ce qu'on inflige au monde. On existe parce que quelqu'un sait qu'on est là et s'en soucie. Le but? Exister un maximum ! Bon allez, je me calme.

À propos de Zak, ça avance ! Plus ça va, et plus je suis certain de le terminer un jour.

Je ne sais pas quand, mais je vais quelque part.

Ad patres

2007-12-28T16:14:00.001+01:00

Cette note n'a pas grand intérêt, je veux juste laisser une trace ici de deux gens que je respecte beaucoup et qui sont morts cette semaine. C'est triste, l'oubli, c'est dangereux, voilà, je veux dire ça.

Oscar Peterson est mort dimanche dernier à l'âge de 82 ans.

Quand ce pianiste a entendu pour la première fois du Art Tatum, il a arrêté de jouer pendant un mois.

Art Tatum

Evidemment, Art Tatum c'est le pianiste

Il y aussi Christian Bourgois qui est décédé jeudi dernier, et ça pourrait avoir des conséquences dramatiques sur les publications de Tolkien. Christian Bourgois c'est l'éditeur qui a tout fait traduire : du Seigneur des Anneaux aux Contes et Légendes Inachevés, mais surtout la série des HoME : History of Middle Earth. C'est une série en douze tome, qui regroupe les écrits les plus poussés sur le mythe Tolkienien. Plusieurs sont déjà traduits : Le livre des contes perdus, tome I et II, les Lais du Beleriand, la Formation de la Terre du milieu (j'en oublie peut être là).

Le problème, c'est que des éditeurs comme M. Bourgois, il n'y en aura peut être plus un jour. Des gens qui prennent des risques. Aura-t-on un jour tous les HoME en français? J'en doute.

Bourgois, c'était aussi un type extraordinaire, et il faut le souligner. Deuxième à Sciences Po, juste devant Chirac, il se lance dans l'ENA qu'il abandonne pour se lancer dans l'édtion ! Il a édité Tolkien, mais aussi Vian, Rushdie... Enfin voilà.

J'ai encore ajouté de la musique au Deezer : Rêverie, le morceau qui m'a plongé dans Debussy, et je crois que c'est tout.

Charivari

2007-12-25T18:48:00.000+01:00

Pris d'une subite envie d'écrire en vrac, je fais un article un peu bordélique. Alors d'abord j'ai remarqué que l'ouverture de mon blog lance systématiquement une pop up ! Je sais pas pourquoi, en principe il me semble que Blogspot est sans pub... Je verrai ça. Sinon quand même aujourd'hui c'est Noël ! Et qui dit Noël dit cadeaux de bons goût qui vont sûrement rythmer un peu ma vie sur les quelques jours, semaines, voires moi qui arrivent. D'abord 140 petits euros qui devraient a priori se transformer comme par magie en la guitare de Ben. Ensuite j'ai eu quelques CD :

Glenn Gould c'est un grand pianiste classique, considéré notamment comme le plus grand interprète de Bach et ses Variations Goldberg, dont voici l'Aria. Un petit truc anecdotique sur lui c'est qu'il jouait toujours avec un vieux tabouret que lui avait donné son père, et c'était le cauchemar des ingénieurs du son parce qu'il ne voulait avec rien d'autre comme siège, et le tabouret grinçait tout le temps.

J'ai aussi eu le live Alive de Daft Punk par mon frère.

Et puis une anthologie de Hendrix, avec de très jolies photos, et puis plein de petits trucs en plus, des extraits de son journal intime, des dessins... J'ai par exemple un billet pour Woodstock, mais je vais pas y aller, ça a l'air pourri. C'est fait par Janie Hendrix, sa fille adoptive (bien que je doute qu'il aie jamais été au courant qu'il avait adopté une fille).

Après j'ai eu d'autres trucs en vrac qui n'ont pas grand intérêt à ce que j'en discute. Par contre ce que j'aime bien c'est regarder les cadeaux des autres, d'ailleurs je déteste qu'on me dise ce qu'on va offrir pour moi c'est une surprise aussi de voir ce que les autres ont. Par exemple mon frère a eu un bonnet péruvien avec écouteurs intégrés, c'est trop classe. Mon cousin a eu un hélico télécommandé, et la soirée d'hier a suffi à me prouver qu'on peut trouver beaucoup de choses rigolotes à faire avec un hélico télécommandé. Le poser dans l'assiette de sa grand mère par exemple, ou sur la tête de son oncle.

Ah et puis j'ai rajouté trois pistes à mon Deezer. Et au fait j'annonce que si j'ajoute dans la playlist, je mettrai systématiquement le nouveau au début, histoire de vous éviter de regarder partout pour voir si ya du nouveau. Oui un coin de ma tête espère que des lecteurs viennent fouiller dans mon blog de fond en comble pour voir si ya du nouveau.

Le petit Nicolas et les copains

2007-12-23T22:40:00.000+01:00

Zalea TV se dissout. Zalea TV, c'est une chaîne d'info associative qui existe depuis trois ou quatre ans. Elle a postulé pour intégrer le bouquet TNT une demi douzaine de fois, ce qui lui a toujours été refusé par le CSA. Ce même CSA qui en période électorale, a toujours contraint Zalea à ne pas diffuser, obligeant la chaîne à des émissions pirates à travers le net. Ce même CSA nommé par qui? Par le Président de la République (Sarkozy, UMP), par le Président de l'Assemblée (Accoyer, UMP), et par le Président du Sénat (Poncelet, UMP). Je sais pas trop où on va, et quelle place va se faire la presse. Peut être que la réponse c'est aucune? Ce qui serait cohérent avec le motif présenté par Zalea pour sa dissolution : elle n'était plus du tout adaptée au contexte politique en place. Qu 'est ce qui n'y est plus adapté? La liberté de la presse?

Trêve de bavardages, j'ai été voir I'm not there aujourd'hui. L'idée est super.

Todd Haynes a voulu raconter Bob Dylan, pas le prendre en photo. Il y a six personnages, tous très différents, qui incarnent chacun une facette de Dylan. Il y a Cate Blanchett, le musicien cynique assez défoncé, le virage rock de Dylan. Elle est vraiment bien dans le rôle, elle dégage un truc très masculin c'est assez curieux de se dire que c'est une femme.

Il y a Woody, le genre de gosse ultra dégourdi qu'on aurait aimé être. 11 ans, courir après les wagons à bestiaux avec sa guitare, le Mississipi, le béret, la guitare, le blues, la classe : tout y est.

Il s'appelle Marcus Carl Franklin et il joue vraiment bien. Mais bon je vais pas vous faire croire que j'ai aimé le film.

C'est long. C'est très, très, très long. Et ça gâche tout. On en vient à attendre la fin, à s'impatienter, à se foutre complètement de ce qu'il se passe. C'est malheureux, Todd Haynes avait tout les ingrédients. Une bonne idée, de bons acteurs, un bon thème, et puis il filme bien, il est original, il mélange tout, le noir et blanc, le couleur, le conventionnel, l'abstrait, le long plan-séquence à la Kubrick, ya tout. Mais c'est long. Dommage. N'allez pas voir I'm not there.

Ah et puis j'oubliais que Charlotte Gainsbourg est sympa dedans. Elle est plus féminine que d'habitude, ça lui va bien. Et puis je l'ai vu en VO, alors j'ai eu droit au petit accent frenchie. J'ai pas trouvé de photos d'elle dans le film.

Je clôt sur un dessin de ak qu'il est bien (allez voir son site !) :

Ah oui et j'ai rajouté un joli morceau de Chet Baker dans mon deezer.

La roue de la fortune

2007-12-09T23:17:00.000+01:00

Je suis dans la période où je rêve ma vie, comme plein de monde. On est tous (les terminale, j'entends) en train de se préparer avec soin le scénario de vie idéal. Pour ma part ce serait Ciné Sup à Nantes puis la Femis, mais passons. Ce que je trouve amusant c'est que Bruel a eu une sacrée bonne idée avec son rendez vous dans dix ans. Eva va-t-elle réussir à être restauratrice d'oeuvres d'art? Raph sera-t-il médecin? Ces questions là et celles qui suivent pour tout le monde, je me fous qu'on y réponde oui ou non. Mais ce que je suis curieux de découvrir, c'est comment on va réussir tous à se dépêtrer comme on peut de nos ratés, de nos erreurs de scénario. En fait j'ai toujours vu des gens, mes frères, mes cousin(e)s, etc, préparer leur avenir à leur instant à eux, et je les voyais grands, matures, prêts. Je me rends compte qu'on est propulsé dans ce Loto un peu fou, et que pour ma part, je suis pas vraiment mûr à ça. Est ce qu'on est mûr qu'au moment où on le fait, qu'on attende ou non? J'en sais rien. En tout cas je ne suis pas indépendant, je ne suis pas préadulte, je vis sous tutelle et surtout je ne vis pas seul. J'ai besoin de nager dans plein de gens que je connais et l'année prochaine pourrait être une sacrée année de déprime. L'idée que ce temps était infini a bientôt quitté définitivement mes pensées, et laisse place à celle qu'il est presque révolu. Ce n'est pas une personne qui va me manquer, ni dix, ni cinquante, mais toutes en même temps, ensemble, faisant la file à la cantine, je sais pas, c'est l'univers. L'année prochaine on est seuls.

SDEP (soit dit en passant) : Comme vous pouvez le constater, j'en ai largement chié pour la mise en page de l'article d'avant. Il est méga bordélique et je m'en excuse.

Diguedondaine diguedondon

2007-12-07T23:07:00.000+01:00

Un truc qui est sympa sur le site du Garazi c'est leur catégories "Boîte à choses". Tous les mois, chaque membre du groupe y laisse une citation, ou le titre d'un film, d'un livre, l'adresse d'un site ou les coordonnées d'une expo. Concis, sans commentaires. C'est une idée qui me plait tellement que je me demande si je vais pas la leur piquer. A réfléchir.

Je poste aussi le texte de La complainte des vaisseleurs de Jules Ferran, mis en musique par eux même que voilà, mais que je ne puis publier puisqu'elle est trop longue pour Deezer.

J'ai compté les assiettes... Tu ne t'y attendais pas?
Moi non plus !
Bien sûr que je n'aurais pas dû !
Mais je les ai comptées quand même.
Deux mile !
Deux piles...
Deux piles de quatre assiettes, ça fait huit.
J'en compte huit.
Nous, nous sommes deux, et huit... c'est l'infini.
Tu vois, huit, c'est l'infini relevé.
Tu dis "relaver à l'infini !"
Je dis "Huit c'est déjà l'infini, l'infiniment petit qui se dresse devant l'évier".
Autrement dit :
Ce que je vois dessous, là, c'est bien la vaisselle de jeudi.
Jeudi.
Je dis comme toi... Au fond ça ne compte pas, bien sûr...
Mais quand même... Quand on aime...
On ne compte pas les assiettes empilées, bien sûr que non !
On doit compter l'un sur l'autre.
L'un pour l'autre.
Mais nous.
On ne peut pas
On ne peut plus se la conter, sans se piler.
Jeudi.
C'est jeudi que tu m'as dit
Que ce que tu aimais plus que tout
C'était, la Vérité !
La vérité est un ver contraire
Rongeur de rêves
Un rêve à l'envers !
Laver les verres
Laver les bols
Laver les vitres, laver les sols okay.
Mais la Vérité je ne vois pas.
Dans quelle Vérité veux tu me plonger?
Un verre de plus.
Un verre de trop.
Le verre surnuméraire !
Qui l'a bu?

J'ai compté...
Je me suis peut être trompé, ou est-ce toi?
La vérité c'est que depuis jeudi
Je vois que tu n'as rien lavé.
Et pourtant je dis :
Ce n'est pas si compliqué au fond !
Moi je bosse au fond toute la journée.. et toi...
Et toi tu creuses, tu creuses un fossé
Si large qu'on ne peut plus passer le bac, celui de l'évier, tu comprends?
Toi là, et moi de l'autre côté.
Je me fous de savoir s'il faut y voir autre chose qu'une ou deux vaisselles oubliées/
Malgré tout... Faut oublier.

Je ne veux plus compter...
Je ne veux plus compter les neuf verres de l'évier.
Ni tous ces appareils ménagers qui servent à nous ménager... A nous aménager une vie bouchée, ouais !
Peut être que c'est moi qui suis bouché, comme l'évier. Et toi... Toi... Tu ne l'es pas?
Toi tu te fais mousser ! Avec juste une goutte à faire tout déborder. Une goutte pour me faire plonger.
Tu m'aimes au goutte à goutte, pour me quitter !
Le dernier verre peut tout briser.

J'ai compté.
Tout comptabilisé.
Les assiettes.
Les verres.
Les années à couteaux tirés.
Les oublis de s'aimer.
Les cris... Tous nos cris dans du verre pilé.
Aujourd'hui je dis que malgré jeudi... je reviens.
Je reviens de tout et ne retrouve rien.
Tout est sens dessus dessous, dans la cuisine de nos câlins.
C'est si loin, tout ça... Si loin.

Tu voulais me cuisiner, chaque fois. Mais si, c'est ça que tu voulais !
JE criais !
TU pleurais !
Tu pleurais et tu pleures encore parfois, quand je ne suis pas là
Je le sais. Ca ne se dit pas, mais je le sais.

Viens...
Tu dis "viens !"
Je sais qu'il faut passer la main...
entre les piles de tous ces plats,
de toutes nos mises à plat.
Passer l'éponge... Pour une fois.
Pour une fois que c'est toi !
Pour une fois c'est moi qui laverai tout ça...

... Demain.

La nuit de Tsotsi

2007-12-02T19:03:00.001+01:00

La nuit de Tsotsi
envoyé par theoribeton

J'ai composé ça récemment. La qualité est pourrie, tant pis, le son est très étouffé. En plus je fais des têtes très moches genre "je suis à fond dans mon morceau vous pouvez pas comprendre je suis un artiste" mais c'est pas voulu ! Mais je suis plutôt content du résultat. Sauf l'enchaînement de tons à la fin qui est très perfectible mais pour le reste je suis plutôt content. Enfin voilà dis donc j'ai posté trois fois aujourd'hui.

Dis, Papa Noël

2007-12-02T18:15:00.000+01:00

Chaque année, je réalise encore un peu plus de quelle manière écoeurante le mythe du bon papa Noël gentil et des enfants souriants autour du sapin est grassement utilisé pour brasser une quantité maximale de tune. Je voudrais pas jouer le journaliste indépendant hippie vissé dans son fauteuil refaisant le monde sur internet, mais c'est vraiment pas beau à voir. Regardez les pubs autour de vous, c'est déprimant, il n'y a que du rouge, du vert et du qui-brille. Foncièrement ce qui me dérange c'est que le commerce et le blé se sont globalement emparés de tout ce qui restait encore d'intact : plus jamais aucun gosse ne demandera un train électrique pour Noël. Il y a des choses qui coûtent beaucoup plus cher, donc sont beaucoup mieux. Il a bien appris sa leçon de consumérisme.

Du nouveau

2007-12-02T16:24:00.001+01:00

J'ai découvert un genre de Radioblog mais en différent : Deezer . Leur lecteur a moins de classe que le lecteur Radioblog mais il y a moyen d'intégrer sa liste de lecture à une page web avec beaucoup moins de complications que pour le Radioblog. Donc voilà, l'OVNI à droite, c'est mon Deezer, je changerai régulièrement les chansons qu'il y a qu'elles ont été mises dedans lui par moi. Ce qui ne m'empêche pas de publier toujours aussi régulièrement des pistes Radioblog hein ! C'est le petit plus, c'est mon Deezer et demi (oooooh).

Une petite note pour le morceau 3H30 qui est de Ben et Tibo et qu'il est bien !

Un dessin de Shyle :

Teach me tonight

2007-11-26T23:35:00.001+01:00

Chemins

2007-11-24T18:10:00.001+01:00

Je crois que ça faisait longtemps qu'on ne m'avait pas surpris. Je sais pas ce que tout ça signifie, mais je fête l'anniversaire aussi, si j'ose dire ; et comme je suis loin d'être un original, je mets la même musique et je me souviens.

Immortelle

2007-11-21T22:54:00.000+01:00

Ofelia naquit, grandit et mourut à l'intérieur même de sa propre tête.

La mort de Neil Perry est une tragédie

2007-11-18T22:51:00.000+01:00

Vraiment, ça paraîtrait très surprenant de nos jours, une demi douzaine de farfelus se récitant des poèmes d'un autre temps dans des fauteuils carmin en fumant la pipe. Des salons d'illuminés... La poésie est d'un autre âge. Non, on ne la hait pas, on l'apprécie dans les livres, sur les pages, ou quand d'autres la récitent et qu'on peut se contenter d'approuver discrètement, voire de simplement ne pas huer, ou ne pas rire. On ne veut pas passer pour un rustre, mais encore moins pour un poète. C'est vrai que quand quelqu'un se fait le plaisir d'une sentence un peu bien construite, on préfère fondre le silence dans les rires aux éclats. C'est plus facile. Et puis c'est distrayant. Une facétie poétique, c'est si vite oublié, pardonné. Non, la poésie, on la laisse courir dans les bois mais pas dans son jardin. On la tolère, mais au fond, pour soi... On en a honte.

Fraîcheur

2007-11-18T17:41:00.000+01:00

Skyblog c'est définitivement du purin. Alors saluons l'ami Ben qui pose son fief sur Blogger. Envahissons, envahissons ! Remplissons la planète Blogger et boycottons ces crevards de Skyblog.

Si internet transmettait les cinq sens, je publierais des palombes à la sauce au vin ici. Non en fait j'en ai mangé midi. Aujourd'hui je m'ennuyais alors j'ai dessiné un truc, inspiré par les débats entre journalistes sur l'émission de Clark sur Canal. C'est pas terrible mais ça me fait une image à publier.

La qualité est pourrie, mais c'est tout ce que j'ai, et faut dire que j'ai pas de scanner, c'est à la webcam, un peu améliorée sur Paint. Et puis c'est tout petit aussi, oh et puis zut.
Un peu de musique :

En courant

2007-11-11T15:14:00.000+01:00

Pour des images comme ça, tout le monde ferme sa gueule. C'est vrai qu'on a beau se délecter de notre condition d'humain, parler de philosophie avec beaucoup de vocabulaire et se centrer sur nous, en sirotant un thé dans un salon tout de velours, on n'est finalement rien que les quelques éléments de la gigantesque galaxie, une petite poussière dans l'infini du temps et de l'espace. Tout, tout est éphémère, oui même nous. On rentre dans un cycle, celui de la vie, et ayant beau vouloir laisser une empreinte derrière nous, elle sera vite balayée par les vents. On fait un peu notre vie en courant, poursuivi par l'idée répugnante que tout ce qu'on a beau créer finira bien par être anéanti, indubitablement anéanti. C'est en courant qu'on crie que non, qu'on crée plein de choses, qu'on remplit et colorie un maximum, avant la fin des fins. Alors qu'en s'asseyant simplement, en prenant le temps d'en avoir... Conscients de ne pas être indélébile, on peut savourer le temps d'être heureux, à notre petite échelle. On a pas forcément besoin d'avoir la folie des grandeurs pour être heureux. De même que les meilleurs plats ne sont pas les plus copieux, j'ai l'impression de devenir stoïcien. En prenant cette patience, celle de se contenter à la fois de ce qu'on est de ce que le monde donne. Sans coucher sur papier des kilomètres de soi, laisser à la Terre, un regard, quelque chose de gratuit, si c'est plus la manière de dire que ce qu'on dit, qui transmet ce qu'on pense.

Maintenant, quand j'écris, j'essaie d'employer des mots dont le sens dictionnaire est complètement décalé. Ils prennent confortablement leur sens dans l'esprit de celui qui lit, sans aucune gêne, sans surprise, ils semblent évident. Moi qui ai toujours dit qu'il fallait privilégier fond et forme, je me retrouve en train de maintenir que la forme est la meilleure manière de transmettre le fond.

C'est le vrac complet cet article. Il y a tellement de trucs que j'aimerais exprimer, c'est frustrant d'être emprisonné dans les mots.

Je suis une sorte d'ermite d'internet

2007-11-11T15:07:00.000+01:00

Peut être que je poste pas beaucoup de texte. Oui mais je poste beaucoup de musique. Ouuuh ça c'est de la remarque intéressante.

En petite note j'ai l'impression qu'il n'y a aucune réponse valable à la question "pourquoi je fais ce blog". D'ailleurs ça doit paraître très bizarre, voire ridicule, un blog avec des textes vides, des musiques ou des photos dont tout le monde ou presque se cogne, le tout avec un visiteur par jour maximum, la plupart du temps moi-même. Le pire c'est que j'ai même pas l'impression d'exagérer cette dévalorisation.

2007-11-07T11:59:00.001+01:00

2007-11-03T13:42:00.000+01:00

2007-11-03T12:29:00.001+01:00

Shibalba

2007-11-03T01:21:00.000+01:00

Je viens de regarder un film qui dit à peu près ceci (du moins je le comprends comme ça), et c'est assez... surprenant. C'est un film sur la vie. Alors voici une petite histoire racontée par un des personnages.

C'était un vieil homme qui allait bientôt mourir. Il écrivit ainsi ses dernières volontés :
"J'aimerais qu'on plante au dessus de ma tombe un arbre. Cet arbre se nourrira de mon corps et de sa vie, il y puisera l'énergie pour grandir et fleurir. Chaque fois qu'un ami viendra me visiter, il verra cet arbre et je vivrai dedans. Je vivrai dans chaque bourgeon, dans chaque branche, dans chaque oiseau venu picorer un peu d'écorce. Je vivrai peut être dans une femme qui viendra y croquer un fruit, et dans l'enfant à qui elle prêtera la vie."

La vie ne naît pas de rien, ne meurt pas sans se renouveler. La vie ne nous appartient pas. Elle circule... Comment avoir la prétention de vouloir être immortel et garder jalousement le trésor de la vie pour soi? La vie se partage, la mort est un acte de création.

Est ce que être maître de la mort, c'est être immortel? Non je crois plutôt qu'être maître de la mort, c'est être capable de l'accepter, de la subir sans en avoir peur. C'est l'affronter. Croire en ça, en ce que la vie circule, et mourir, c'est donner la vie et passer le témoin, ça m'aide à accepter la mort. Dans le sens où même si on n'est plus là, la vie elle, est toujours quelque part, là, chez quelqu'un d'autre, elle restera à jamais.

Un film qui donne autant, mérite un peu d'attention. Alors voici : ce film est donc The fountain, de Darren Aronofsky, un nom à décoiffer un cocu, mais quand même le réalisateur de Requiem for a dream.

Si je diffère de toi, loin de te léser, je t'augmente - Saint Exupéry

2007-11-01T18:52:00.000+01:00

J'ai vu Babel hier soir. Babel est le genre de film après lequel on ne peut que se demander "pourquoi cet homme a-t-il fait ce film?" ou "de quoi parle-t-il?"
Je suis poussé à répondre que c'est un film sur la différence. Comment on l'aborde, les conneries qu'on fait avec, et pourquoi elle est la richesse de l'homme. Et ça me donne envie de me rappeler de Out of Africa :
Maman, c'est vrai qu'on est différents?
Oui ma chérie, bien sûr que nous le sommes. Mais ce que ce monde est en train d'oublier, c'est que ces différences, elles sont fondamentales, elles sont notre trésor.
C'est fort. D'ailleurs ça parait évident mais c'est trop oublié.

J'ai aussi eu envie de savoir pourquoi Inarritu avait appelé son film Babel, me disant que ça m'éclairerait au moins un peu. Alors après quelques recherches j'ai découvert que : la tour de Babel a été construite par des hommes, elle était censée atteindre le ciel. Ces hommes, représentant l'humanité entière, parlaient tous une même langue, la langue adamique. Pour contrecarrer ces projets, Dieu multiplia les langues. Les hommes ne se comprenaient plus, la construction s'arrêta et ils se dispersèrent sur la planète.
Alors quelle symbolique? Je dis que la langue adamique, c'est l'humanité, c'est l'amour, c'est ce qu'on retrouve, même profondément enterré, chez tous les hommes. Malgré leurs différences, si les hommes s'unissaient autour de ça, leur humanité, ils pourraient reconstruire la tour de Babel. Ils pourraient atteindre le ciel. Grâce à la langue adamique, qui est, mythologiquement, la langue originelle d'Adam et Eve, une langue "pure et non souillée" (je cite la Genèse, j'invente pas).
On peut pousser la symbolique vers la religion. Dieu sépare les hommes et arrête la construction, mais peut les unir : en construisant la tour de Babel, les hommes cherchaient à atteindre le ciel. D'ailleurs Babel vient de Bab-ili : la porte vers Dieu. Enfin, le mythe existe chez les musulmans, les chrétiens, et aussi dans le judaïsme.

En tout cas c'est un très beau film. Un peu long, mais quand on en comprend le sens, on est vraiment touché.

Et pour finir, un peu de Floyd.

"Instable" Artshow

2007-10-31T21:24:00.000+01:00

Bon je mettrai sûrement assez régulièrement de la musique et des images juste en vrac comme ça.

Histoire de pas faire un article vide de texte, j'offre quand même la raison du titre de ce blog. Si ça vous fait funner, vous pouvez trouver un moteur et le traduire en français, moi j'ai pas trouvé la traduction sur internet, je l'ai qu'en livre hinhin, alors voilà.

There was a merry passenger,
a messenger, a mariner:
he built a gilded gondola
to wander in, and had in her
a load of yellow oranges
and porridge for his provender;
he perfumed her with marjoram
and cardamom and lavender.

He called the winds of argosies
with cargoes in to carry him
across the rivers seventeen
that lay between to tarry him.
He landed all in loneliness
where stonily the pebbles on
the running river Derrilyn
goes merrily for ever on.
He journeyed then through meadow-lands
to Shadow-land that dreary lay,
and under hill and over hill
went roving still a weary way.

He sat and sang a melody,
his errantry a-tarrying;
he begged a pretty butterfly
that fluttered by to marry him.
She scorned him and she scoffed at him,
she laughed at him unpitying;
so long he studied wizardry
and sigaldry and smithying.

He wove a tissue airy-thin
to snare her in; to follow her
he made him beetle-leather wing
and feather wing of swallow-hair.
He caught her in bewilderment
with filament of spider-thread;
he made her soft pavilions
of lilies, and a bridal bed
of flowers and of thistle-down
to nestle down and rest her in;
and silken webs of filmy white
and silver light he dressed her in.

He threaded gems in necklaces,
but recklessly she squandered them
and fell to bitter quarrelling;
then sorrowing he wandered on,
and there he left her withering,
as shivering he fled away;
with windy weather following
on swallow-wing he sped away.

He passed the archipelagoes
where yellow grows the marigold,
where countless silver fountains are,
and mountains are of fairy-gold.
He took to war and foraying,
a-harrying beyond the sea,
and roaming over Belmarie
and Thellamie and Fantasie.

He made a shield and morion
of coral and of ivory,
a sword he made of emerald,
and terrible his rivalry
with elven-knights of Aerie
and Faerie, with paladins
that golden-haired and shining-eyed
came riding by and challenged him.

Of crystal was his habergeon,
his scabbard of chalcedony;
with silver tipped at plenilune
his spear was hewn of ebony.
His javelins were of malachite
and stalactite-he brandished them,
he went and fought the dragon-flies
of Paradise, and vanquished them.

He battled with the Dumbledores,
the Hummerhorns, and Honeybees,
and won the Golden Honeycomb;
and running home on sunny seas
in ship of leaves and gossamer
with blossom for a canopy,
he sat and sang, and furbished up
and burnished up his panoply.

He tarried for a little while
in little isles that lonely lay,
and found there naught but blowing grass,
and so at last the only way
he took, and turned, and coming home
with honeycomb, to memory
his message came, and errand too!
In derring-do and glamoury
he had forgot them, journeying
and tourneying, a wanderer.
So now he must depart again
and start again his gondola,
for ever still a messenger,
a passenger, a tarrier,
a-roving as a feather does,
a weather-driven mariner.

Errantry . J.R.R. Tolkien

L'éléphant

2007-10-30T11:37:00.001+01:00

Une sorte de génie. Bon j'ai pas de motivation particulière à gratter des lignes et des lignes, parce que je ne connais pas assez l'homme, et aussi parce qu'il faut que j'aille mettre les petits pois à la cocotte, en tout cas, les quelques bribes de l'exposition The air is on fire de David Lynch. Et c'est en rouvrant des vieux magazines que je chute sur le dossier de cette expo, qui prendra fin le 13 janvier 2008, à la Fondation Carter à Paris. Enfin bref, c'est cadeau.

"David Lynch a compris que le cinéma était l'inconscient du monde moderne." Olivier Assayas

This man was shot 0,9502 seconds ago

Do you want to know what I really think?

J'adore vraiment le graphisme. A la fois c'est contemporain, à la fois, ya un vrai sens, qui se cache pas complètement. C'est un peu primitif mais en fait non, enfin c'est tout et son contraire.

Comme d'habitude, je mets un peu de musique pour la fin :

Et ça recommence

2007-10-29T00:06:00.000+01:00

C'est peut être le dernier (on y croit). Voilà, je sais pas quel élan, quelle fougue me donne l'énergie de faire encore un blog, sachant que personne ne me lit, que tout le monde s'en fout. Mais bon je trouve ça important d'écrire, d'être actif, tout ça.

Alors pourquoi je change? Parce que j'en ai marre de Skyblog, bourré de pubs. Aussi parce que j'ai envie d'être plus libre. Dans le ton, par exemple. Je me suis enfermé dans un style de quasi-intello. J'aimerais pouvoir écrire de la manière que je veux. J'aimerais aussi pouvoir illustrer d'autant d'images que je veux, et à l'endroit où je les veux, précisément. J'aimerais ajouter de la musique, etc. En fait, je veux un vrai espace de liberté. Alors voilà, vous êtes maudits : je recommence, je suis reparti. J'ai le même principe que sur l'ancien, mais avec un autre hébergeur.

Un peu de musique pour se détendre. Je signale aussi que maintenant que j'ai mon Mac, je peux écrire tous les soirs dans mon lit. Ce dont je ne me priverai pas. Alors à demain soir.